LA ÚNICA REALIDAD SOSTENIBLE

“La realidad la conforma el pensamiento. Fuera de él no hay nada. Lo que no se percibe no existe”

Todo es un discurso. Un discurso que comienza cuando la mente empìeza a pensar y sentir y continúa mientras el cuerpo aguanta. Todo lo demás son entelequias que algunos llaman verdades y solo son obstáculos que impiden el desarrollo de la única sensación perdurable: el bienestar o el malestar. Ambos dependen solo de la decisión. La decisión es unívoca. Es personal. Es intransferible. Entraña hablar para comunicar. Lo demás es silencio. E imaginación.

NOVIEMBRE

Noviembre es como una playa que espera la caricia del mar y, de forma extraña, recibe olas que arrasan la arena. También es una montaña a la que el viento intenta horadar, sin éxito, y que, de repente, se cae sola. Y es Noviembre un muro que se deconstruye con los intentos de saltar sobre la falta de claridad. A veces, es una puerta cerrada. Y, a veces, un surco abierto. No me entiendo con Noviembre y, sin embargo, siempre busco llegar a un acuerdo con él. Pero se escapa, se escapa siempre. Ese signo extraño del zodiaco que nunca acepta las reglas del juego. Y desordena nuestro interior

PERSONAJES

FICCIONES Y HECHOS.

¿Lo real? ¿Lo irreal? ¿Qué es verdad o que es mentira? ¿Los personajes que acaban de aparecer o los que somos detrás de una mascara?. ¿Donde está el límite de la ficción? ¿Dónde el límite de la existencia? ¿Yo soy el que soy o el que deseo ser? ¿Soy siempre el mismo o soy varios? ¿Quien decide lo que cobra sentido y lo que no?. La literatura va siempre más allá de la realidad. Conforma un universo y nos conforma a nosotros mismos como personajes. Y esto es Literatura. La red es, sorprendentemente, literatura. Porque los datos que envíamos son los datos que se perciben y lo que se percibe es lo que es. Fotos, mensajes...la identidad se crea a través de todo lo que emitimos y, si no hubiera encuentros físicos más allá de esto que escribimos, el mundo sería el que nosotros captamos, solo ese. Me cansa, me aburre, el deseo continuo de "verdad", la necesidad de ajustarnos a patrones que nos delimiten, que nos absorban. Nada es verdad o mentira. Don Quijote es tan real o más que Cervantes y los personajes creados por Hergé son su modo de caminar. Flaubert decia que Madame Bovary era él. ¿Por qué ese empeño en negarlo?

"Con la dignidad no se come, pero, al menos, se respira"

Quizás la dignidad no sea nada. Solo un concepto más del lenguaje, una palabra que para cada uno significa una cosa. Pero hoy, con esta frase de cabecera que escribí hace años y que he procurado seguir toda mi vida (aunque también escribí otra que decía: el límite de la dignidad está en mis hijas y con ello me refería a cualquier daño, mal o carencia para mis hijas ) traigo aquí, no la idea, sino la sensación de la dignidad. Parece como si todo en la sociedad nos llevara a renunciar constantemente a una postura digna, a tener que admitir chantajes estructurales y emocionales, a tener que aceptar que somos unos muñecos en manos del poder o del destino. Es como si nuestra identidad - que está conformada por el sentimiento y el deseo de ser - tuviera que plegarse ante el estar, ante los elementos que determinan nuestro ser social, que, a veces, confundimos o confunden, con nuestro ser personal. Me gustaría ser como algunos personajes de novela, que son ellos mismos contra viento y marea, que no se pliegan ni ante la lluvia constante ni ante el huracán. Me gustaría ser libre, simplemente.

Luz que arrastra y penetra en la tierra

Solo la luz

capaz de penetrar

debajo de la tierra

y salir a la superficie

tras arrastrarse dentro

y atravesar la roca

y saltar sobre el agua,

solo esa luz, es capaz

de alumbrar más allá

del horizonte,

capaz de disolver

las sombras que el muro

proyecta contra

su propia realidad.

Cuando, tras una brizna

de tiempo, unos instantes,

miras tus manos

y ves en ellas

la claridad,

recogida en la paz

y en la memoria,

sabes que estás cerca

de comprender,

no toda la existencia,

pero, al menos,

una pequeña parte

de la vida.

THE OTHER SIDE

Los ingenieros, los arquitectos, y todos los que, con ellos, realizan trabajos materiales levantando el día a día, nos permiten vivir, alimentarnos, movernos, refugiarnos, escribir, soñar...

Ellos sostienen la vida. Crean el suelo para nuestros pasos. Las vías para nuestros pensamientos. Cablean la tierra para alumbrar la luz. Construyen los muros de nuestras casas.

Ellos mueven el mundo. Son el mundo. Trabajan para que los demás podamos vivir. Ellos: soldadores, albañiles, carpinteros, trabajadores manuales silenciosos, que mantienen y cuidan las palabras que nosotros decimos. Túneles, puentes, edificios, son las barreras que opone el hombre al aislamiento y a la destrucción. Los escudos del pensamiento.

Nosotros, los filósofos y literatos, tratamos de explicar y adornar el progreso. Ellos lo construyen.

Cuando paso sobre el puente de Brooklyn se que los tirantes y las columnas de hierro de su estructura sostienen mi mundo. Ese que yo a veces creo único, importante, y, sin embargo, no es más que el ropaje de nuestros caminos, la conciencia invisible del cuerpo de la existencia.

Emilio Porta