EMILIO PORTA

LA IDENTIDAD

2012-01-17T17:06:00.000-08:00

La identidad es siempre una referencia. Una referencia vital y cultural. Ambos términos, a lo largo de una existencia acumulada, tienden a confundirse y llegar a formar una unidad indisoluble. No hay identidad en el vacío. Y tampoco sin un bagaje de pensamiento y experiencia. Somos quienes somos, escribía el otro día, porque somos como somos. A simple vista parece un juego de palabras...pero no lo es. A mi me gusta emplear las palabras en juego para buscar en ellas la luz que me permita la estabilidad necesaria para elegir y mantener mis comportamientos. Comportamientos y actitudes son la base de la identidad. Son, no solo lo que mostramos a los otros, sino lo que nos demostramos a nosotros mismos.
Hay dos modos de ir por la vida: empujando o respirando. A mi me gusta más el segundo, a pesar de que he tenido, en muchas ocasiones, que empujar y empujarme. Han sido esos momentos en los que la vida te pone disyuntivas y tienes que tomar decisiones. Las decisiones son algo difícil de encuadrar. Porque son hechos, actos mejor dicho, que se engendran y manifiestan, primero en el pensamiento y conllevan después una acción o una inacción. Las decisiones son jodidas coyunturas porque entrañan elecciones no solo entre un mal y un bien ( esto es lo fácil) sino, a veces, entre dos bienes o dos males, o todo mezclado, que es lo que muchas veces suele ocurrir. No obstante, hay algo que siempre viene en auxilio del ser humano. Yo lo llamo inteligencia, y, en este caso, inteligencia en un doble sentido: conceptual y emocional. Durante mucho tiempo escuché a un maestro ( bueno, libros, varios escritores, yo mismo) esa frase de “Nunca pasa nada”, es decir, hagas lo que hagas nada es irremediable. Y es verdad. Nada es irremediable, dado que el proceso de la existencia es una sucesión de acontecimientos, hechos, en los que el siguiente puede negar o rectificar el anterior o modificar lo que parece definitivo. Pero a mi me gusta ir más allá: voy a ir, hoy, más allá. Y voy a retomar una reflexión que es mía, pero no solo mía. Es una reflexión sobre el instante, el valor del instante, del tiempo. En realidad se resume en esto: solo el instante es eterno, es decir, que solo el instante vivido puede tener pretensiones de permanencia. Permanencia mientras se vive. Y permanencia mientras sirve de eslabón a ser revivido, bien a través de la memoria o de la repetición. Pero no nos perdamos, aunque tampoco importa mucho perderse. Perdidos, al fin y al cabo, estamos todos, puesto que vivimos en una constante ceremonia de la confusión a nuestro alrededor. Confusión porque solo el individuo puede determinar sus valores. Y porque solo en confrontación con la sociedad puede hacer que ellos contribuyan a hacer progresar su identidad o a anularla.
Llegados a este punto vuelvo sobre lo escrito y me doy cuenta de que he regresado al origen: el elemento clave de esta reflexión. Sentir que somos dueños de una identidad única y que, además, deseamos mantenerla contra viento y marea, como elemento de base de nuestra existencia. O bien sentir que somos un mero número, un ente social más, cuya única misión es la continuidad de la especie, la continuidad del adn que, como dice un buen amigo, es el único que realmente sabe a donde va, o mejor dicho, donde quiere ir. El adn, que se perpetua y busca ser eterno, aunque sacrifique al individuo, aunque sacrifique sus sueños y deseos. El adn, que mantiene a la especie, y no sabe de intentos de ser en medio de los otros, de ser uno más allá de todos.

CONOCER Y MIRAR

2011-12-25T07:16:00.000-08:00

"Todo ha sido descubierto - dice Jean Paul Sartre - menos cómo vivir".
Bueno, eso se va descubriendo poco a poco. Y cada uno necesita su propio proceso.
La pena es que nuestra estancia en este universo concreto, contrariamente a lo que pensamos un día, no es demasiado larga. Nunca se aprende del todo, cierto es. Pero, si hay suerte, a la mitad de la vida podemos saber, al menos, lo que no queremos.

LOS SECRETOS Y ALGUNAS COSAS SOBRE EL TIEMPO PASADO Y POR VENIR

2011-12-18T18:18:00.000-08:00

Los Secretos han sido mi grupo emblemático durante muchos años. Un grupo con una historia que es casi nuestra historia, la de aquellos que empezaron a hacerse adultos al final del siglo XX y empezaron a ser niños de nuevo, a principios del siglo XXI, seguramente ahora. En este transcurso, algunos no hemos dejado de ser jóvenes ( "Déjame" es una canción con la que recorrí cientos de kilómetros por las carreteras españolas, con la música alta, pues siempre me ha gustado conducir envuelto en música, sin notar el camino, pese a lo mucho que paro siempre para no hacer del trayecto un tour de force) bueno el caso es que, al encontrarme con Los Secretos, una constante en mi vida, me doy cuenta de que no he cambiado nada desde aquél muchacho que se escapo a Inglaterra, por primera vez, a los quince años, y que luego volvió, un poco más tarde y ya para más tiempo, a una tierra en la que siempre se encontró menos extraño que en su propia patria. Sí, cuando escucho a Los Secretos, me pasa lo mismo que cuando veo una película ambientada en Inglaterra, o cuando viajo a Portugal, otro país que considero mío. O cuando juego al ajedrez - mi padre me enseñó a jugar a los cuatro años - o veo una película con la sala a oscuras, tomando notas que luego paso a mis cuadernos de viaje y cine, que ambas cosas pueden estar unidas. Porque yo creo en la vida unida y diversa, en la vida que forma un círculo, nuestro círculo elegido, que no está cerrado, sino abierto, y cuya circunferencia exterior es irregular y porosa y, aunque admite nuevos lugares de encuentro y referencia, sin embargo, el interior, lo más personal del círculo, permanece. El interior del círculo es como una semillita que nació conmigo y que nunca paró de crecer, siempre en el mismo sentido: el de aprender, descubrir, conocer. Y también de añorar y mantener lo que sabes que es tu identidad. Porque, una vez que sabes quien eres, una vez que descubres donde estás y donde siempre has estado, aún con muchos viajes exteriores, es dificil cambiar de ruta y de destino. No puedes dejar de ser tú.

http://www.youtube.com/watch?v=rYNW1IxaFf4

NOVIEMBRE

2011-11-23T17:02:00.000-08:00

Noviembre es como una playa que espera la caricia del mar y, de forma extraña, recibe olas que arrasan la arena. También es una montaña a la que el viento intenta horadar, sin éxito, y que, de repente, se cae sola. Y es Noviembre un muro que se deconstruye con los intentos de saltar sobre la falta de claridad. A veces, es una puerta cerrada. Y, a veces, un surco abierto. No me entiendo con Noviembre y, sin embargo, siempre busco llegar a un acuerdo con él. Pero se escapa, se escapa siempre. Ese signo extraño del zodiaco que nunca acepta las reglas del juego. Y desordena nuestro interior

PERSONAJES

2011-11-04T00:21:00.000-07:00

FICCIONES Y HECHOS.

¿Lo real? ¿Lo irreal? ¿Qué es verdad o que es mentira? ¿Los personajes que acaban de aparecer o los que somos detrás de una mascara?. ¿Donde está el límite de la ficción? ¿Dónde el límite de la existencia? ¿Yo soy el que soy o el que deseo ser? ¿Soy siempre el mismo o soy varios? ¿Quien decide lo que cobra sentido y lo que no?. La literatura va siempre más allá de la realidad. Conforma un universo y nos conforma a nosotros mismos como personajes. Y esto es Literatura. La red es, sorprendentemente, literatura. Porque los datos que envíamos son los datos que se perciben y lo que se percibe es lo que es. Fotos, mensajes...la identidad se crea a través de todo lo que emitimos y, si no hubiera encuentros físicos más allá de esto que escribimos, el mundo sería el que nosotros captamos, solo ese. Me cansa, me aburre, el deseo continuo de "verdad", la necesidad de ajustarnos a patrones que nos delimiten, que nos absorban. Nada es verdad o mentira. Don Quijote es tan real o más que Cervantes y los personajes creados por Hergé son su modo de caminar. Flaubert decia que Madame Bovary era él. ¿Por qué ese empeño en negarlo?

Telegrama enviado desde Australia por David Nihalat

2011-09-28T16:26:00.000-07:00

"EL TIEMPO ES COMO UN VIENTO CONSTANTE QUE ARRASTRA LA MEMORIA Y LOS DESEOS.

UN VIENTO INMISERICORDE QUE SALTA SOBRE LA VIDA Y DESTRUYE TODAS NUESTRAS BARRERAS"

El tiempo, depredador y usurero, jugador de ventaja, violador de todos los sueños.

"Con la dignidad no se come, pero, al menos, se respira"

2011-09-23T07:49:00.000-07:00

Quizás la dignidad no sea nada. Solo un concepto más del lenguaje, una palabra que para cada uno significa una cosa. Pero hoy, con esta frase de cabecera que escribí hace años y que he procurado seguir toda mi vida (aunque también escribí otra que decía: el límite de la dignidad está en mis hijas y con ello me refería a cualquier daño, mal o carencia para mis hijas ) traigo aquí, no la idea, sino la sensación de la dignidad. Parece como si todo en la sociedad nos llevara a renunciar constantemente a una postura digna, a tener que admitir chantajes estructurales y emocionales, a tener que aceptar que somos unos muñecos en manos del poder o del destino. Es como si nuestra identidad - que está conformada por el sentimiento y el deseo de ser - tuviera que plegarse ante el estar, ante los elementos que determinan nuestro ser social, que, a veces, confundimos o confunden, con nuestro ser personal. Me gustaría ser como algunos personajes de novela, que son ellos mismos contra viento y marea, que no se pliegan ni ante la lluvia constante ni ante el huracán. Me gustaría ser libre, simplemente.

SOBRE LA MADERA SERIADA Y ÚNICA DE UN BANCO DE UN PARQUE

2011-07-03T03:48:00.000-07:00

Poseer la vida, aunque sea parcialmente, poseer su misterio, su oscuridad, su luz y su sombra, y poseerla en silencio y sin explicaciones, está en la base del deseo.

El aire de la tarde está en calma, la energía fluye en silencio sobre este banco de madera y el reconocimiento y fijación de lo vivido, en la ausencia, confirma la presencia. No siempre lo recibido se corresponde con lo emitido. Por en medio juegan, no solo nuestra limitada capacidad biológica, sino el espacio y el tiempo y la comunicación y sus soportes. La totalidad es casi imposible. Sólo la mente se acerca, a veces, a ella. Solo el pensamiento puede conocer el instante que, a veces, es ajeno a su transmisión. Constato como los instrumentos tecnológicos que los traen y los llevan y que, en ocasiones, son fundamental ayuda, pueden también, no solo transformar o silenciar el mensaje, sino también la propia intención.

Después de esto sólo queda el silencio y los pequeños intentos en la actitud, el pensamiento, las sensaciones, los intentos...en el marco de la supervivencia. El individuo espera que el tiempo le libere de las cadenas conceptuales de los dogmas y las ideas que organizan la sociedad, espera siempre el advenimiento de la libertad, la armonía, la concordia.

Y en ese ámbito nos movemos: el de la espera y la esperanza. De vez en cuando una brisa serena y el valor de la memoria ayudan a mantener el rumbo, el camino, y la estancia. Quietud y movimiento se funden en nuestro interior y nos empujan más allá de la realidad exterior, del marco de referencia, obligado, parcial, y poco condescendiente, de la vida.

Luz que arrastra y penetra en la tierra

2011-06-04T04:52:00.000-07:00

Solo la luz

capaz de penetrar

debajo de la tierra

y salir a la superficie

tras arrastrarse dentro

y atravesar la roca

y saltar sobre el agua,

solo esa luz, es capaz

de alumbrar más allá

del horizonte,

capaz de disolver

las sombras que el muro

proyecta contra

su propia realidad.

Cuando, tras una brizna

de tiempo, unos instantes,

miras tus manos

y ves en ellas

la claridad,

recogida en la paz

y en la memoria,

sabes que estás cerca

de comprender,

no toda la existencia,

pero, al menos,

una pequeña parte

de la vida.

De Diario Sublunar

2011-05-08T07:11:00.000-07:00

Y sí, soy sublunar. Yo he nacido bajo el signo de Cáncer ( aunque, a veces, sea un poco Leo) el único signo que se encuentra, en la constelación zodiacal, bajo el influjo directo de la Luna. Es evidente que la luna influye, físicamente, sobre los organismos vivos. Influye, incluso, sobre las mareas, elevando o bajando el nivel del mar. Es un astro que refleja luz del sol y esa luz y los campos gravitatorios alteran los campos internos, no sólo de los animales, sino también de los vegetales y de lo que se ha dado en llamar materia inerte, que, al parecer, no es tan inerte. Bueno el caso es que las noches de Luna Llena me encuentro francamente bien. Noto como una energía interior que me levanta. Incluso las cosas, en esas fechas, me salen mejor. Puede parecer una tontería pero...no lo es. En realidad toda la astrología, como las llamadas ciencias ocultas, esconde elementos empíricos producto de la observación durante siglos y siglos. No sabes qué es exactamente el misterio, que son los innumerables misterios que todavía quedan sin resolver. A mi me gusta pensar que hay algo que se nos escapa pero que nos mueve. Prefiero un poco de magia en la vida - y más cuando concuerda con la ciencia - que la racionalización absoluta que se detiene, cuando no encuentra explicación, ante el muro inviolable de lo Desconocido.

Port

TIEMPO DE REFLEXIÓN

2011-04-17T17:47:00.001-07:00

De Tomo Secreto: "Morado, como la Semana Santa de mi país"

Creo que es mejor pensar que moverse, reflexionar que hablar.

Suelo hacer un uso literario del blog, pero, para mí, lo literario es siempre personal. Es parte del camino del conocimiento, del proceso de la vida.

Últimamente abro y cierro la puerta a los comentarios, unas veces de amigos y conocidos y otras veces de desconocidos, según intuyo que es lo mejor para todos, incluyéndome a mi. La realidad es que el verdadero escritor necesita escribir para sentir que camina. Dicen muchos que necesitan las palabras devueltas por los otros para saber si el trayecto se hace solo o acompañado.

Yo se que el trayecto no lo hago solo, tengo pruebas de ello. Por eso, para dar tiempo al tiempo, para darnos tiempo a todos, les evito a los lectores, en ocasiones, la posibilidad de comentar.

Yo no escribo para los otros puedo asegurarlo. Eso pudo ocurrir en alguna ocasión, pero ya no. Yo escribo como respiro, como vivo. Y eso, a veces, necesita un poco de silencio. Y de reposo.

TIEMPO DE SILENCIO

2011-04-15T06:04:00.000-07:00

Uno no tiene una única y uniforme personalidad, ni sus manifestaciones son siempre las mismas. Tampoco las decisiones y conductas son independientes de las circunstancias. Cuando el ser humano acepta la complejidad de cada situación y cuando comprende que el alma depende del cuerpo - son casi lo mismo diría Woody Allen en un intento de restar importancia a la distinción - es cuando da valor a cada momento vivido y a cada momento que se ha ido. Hoy voy a resumir en este blog algo de lo escrito hace tiempo en el otro. Tener dos blogs te da la posibilidad de combinar y mezclar, también de mantener y reanudar, de reflexionar sobre tus propias reflexiones, en distintos lugares y en tiempos distintos. Siempre he amado la palabra. Y también el silencio. Por eso rescato con ambos parte de mi entrada "Teoría del Silencio" puesta en Página Personal de Emilio Porta. Al fin y al cabo, todo es parte del mismo libro, el de la vida, y no hace falta leer siempre en el mismo orden. Incluso es bueno releer lo escrito. Por tí o por otros. Aquello que nos ha hecho pensar, seguir adelante, aprender algo más.

Termino esta introducción con una frase de Herman Hesse en Siddharta: "Se pensar, se esperar, se ayunar"

La reivindicación del silencio es la reivindicación del tiempo, o sea de la disponibilidad de cuerpo y alma, que supongo que son lo mismo, porque no conozco ningún caso en que ambos componentes del ser humano vivan por separado. El silencio, comenté en un apartado de Orzeán, es ausencia de ruido, no ausencia de palabras, ni de actitudes y conductas. El silencio es, además, un gran compañero de la palabra escrita. Tal y como yo lo entiendo es una continua reflexión. A veces como el agua de un lago, otras como el agua del mar. Y también entraña acción. A veces como la arena del desierto, otras como la lava de un volcán . El silencio es quietud, pero toda quietud es movimiento. Cuando permanecemos en un lugar, todo físico sabe que nos movemos con él. Nos movemos con el planeta por el universo. Y somos trasladados, entre las estrellas, a una velocidad de la que sorprende conocer su equivalencia. De vez en cuando recibo algún archivo con una canción. Y algunas de esas canciones, de esa música, son el mejor ejemplo de cómo el silencio habla. Simon y Garfunkel lo sabían y llegaron a poner título a uno de sus temas con la expresión exacta de lo dicho: Los sonidos del silencio. Yo, ahora, quiero traer aquí alguno de esos sonidos a través de otra canción universal que es para mí, la expresión pura de ese silencio, donde todo se dice, todo se cuenta. Es un tema, ya infinito, creado por John Lennon y que uno de nuestros compañeros/as de la comunidad inventada y existente de Orzeán ha colocado en su espacio. El tema es Imagine. Y nos habla constantemente en el silencio necesario para comprender. Escuchadlo, aunque lo hayáis hecho antes mil veces. E iros deteniendo en cada estrofa. Después no lo olvidéis. Todo consiste en poder sentir la respiración mientras caminas. Y hay muchas formas de andar. Incluso sin movernos. Eso es lo que ocurre aquí. Es lo que sucede en este espacio hecho de sensaciones y de sueños en el que trato de ubicar la realidad.

TIEMPO DE VIVIR

2011-04-11T19:06:00.000-07:00

Se acerca una época que lo cambia todo. Cada día hay más luz y, al mismo tiempo, el cansancio de la Primavera sustituye al letargo del invierno. Silencio. "Tiempo de silencio", dijo Luis Martin Santos en una de las grandes novelas españolas del siglo XX . Y también el Eclesiastés habla de un Tiempo de Amar y otro de nacer y otro de morir. Esa palabra, tiempo, encierra la clave de nuestras limitaciones, de las limitaciones de lo que medimos como transcurso.
Pero volvamos a lo que queríamos decir: El tiempo de amar debería ser el de vivir y hacer vivir. Si tan solo supiéramos mirar mejor...lo conseguiríamos. Mirar e intentar comprender lo concreto de la existencia y, a la vez, poseer esas claves de la aceptación de cualquier regalo que se nos de o nosotros podamos dar.
Yo, antes, solo deseaba escapar a Orzeán, que es un poco como Samos y su monasterio. Ahora se que puedo estar, indistintamente, en ambos, sin moverme de mi interior.

CONTRA VIENTO Y MAREAS

2011-03-15T07:45:00.000-07:00

"La luz del Faro, sigue ahí"

(Del poema "Alejandría", de Emilio Porta)

NETWRITERS

2011-01-26T20:12:00.000-08:00

NETWRITERS ES EL UNIVERSO DE LA PALABRA

Y el universo de la idea. De todas las ideas sostenidas por las palabras.

Palabras que significan y que comunican.

En la libertad del espacio total, que es la Red.

Netwriters está formado por escritores, lectores y personas de los sectores de la comunicación y la informaciòn.

Y se extiende a todos y cada uno de los campos de la cultura y del saber.

Netwriters es mucho más que una página de contacto y gestión cultural.

Mucho más que una unión general de escritores.

Mucho más que una red social, siendo, al mismo tiempo, también una red de intercambio de ideas y proyectos para todos aquellos que utilizan el lenguaje escrito.

El mundo ha cambiado. La gran revolución de la comunicación no está en puertas, ya ha entrado en nosotros.

Y somos nosotros, los que utilizamos la palabra, todos los que utilizamos la palabra, los que nos rebelamos contra lo establecido.

Contra el poder que no admite la libertad de ideas.

Contra cualquier grupo o sociedad que no contemple el progreso a través de la tecnología y la comunicación total e instantánea.

En el nuevo orden mundial la cultura y la información verdadera tienen que ocupar el lugar preferente.

Hasta aquí hemos llegado de forma individual o con nuestros grupos, valiosos y queridos, con nuestros intentos. Ahora, unidos en esta red y en otras más, empezaremos a navegar en libertad a través de la imaginación y los sueños. Nada excluye nada, es, quizás mi frase favorita. Por eso os pido que, respetando nuestra personalidad, nos unamos para navegar juntos.

NETWRITERS. PRIMERA RED UNIVERSAL DE ESCRITORES. EN LA RED.

www.netwriters.eu

THE OTHER SIDE

2011-01-04T06:59:00.000-08:00

Los ingenieros, los arquitectos, y todos los que, con ellos, realizan trabajos materiales levantando el día a día, nos permiten vivir, alimentarnos, movernos, refugiarnos, escribir, soñar...

Ellos sostienen la vida. Crean el suelo para nuestros pasos. Las vías para nuestros pensamientos. Cablean la tierra para alumbrar la luz. Construyen los muros de nuestras casas.

Ellos mueven el mundo. Son el mundo. Trabajan para que los demás podamos vivir. Ellos: soldadores, albañiles, carpinteros, trabajadores manuales silenciosos, que mantienen y cuidan las palabras que nosotros decimos. Túneles, puentes, edificios, son las barreras que opone el hombre al aislamiento y a la destrucción. Los escudos del pensamiento.

Nosotros, los filósofos y literatos, tratamos de explicar y adornar el progreso. Ellos lo construyen.

Cuando paso sobre el puente de Brooklyn se que los tirantes y las columnas de hierro de su estructura sostienen mi mundo. Ese que yo a veces creo único, importante, y, sin embargo, no es más que el ropaje de nuestros caminos, la conciencia invisible del cuerpo de la existencia.

Emilio Porta

EL MAZAPAN

2010-12-25T10:50:00.000-08:00

El mazapán - que está buenísimo, por cierto - ataca y destruye, según las últimas noticias, las neuronas.

Y lo malo es que no te das cuenta...lo hace sibilinamente, poco a poco. El otro día descubrieron a un hombre que se había quedado completamente tonto de comer mazapán. Bueno, en realidad, lo llevaron al hospital por un caso de obesidad expansiva y le hicieron un scaner y unos análisis. En los análisis se descubrieron restos de polvorones, pero hasta que le hicieron el TAC cerebral no comprendieron la realidad: vieron, al examinar las pruebas radiológicas, una sombra difusa que parecía dibujar la palabra MA-zapán. Al principio pensaron que era una marca de un programa informático, pero pronto, gracias a una enfermera, descubrieron la verdad del tema. Ella, la enfermera, había tenido un caso de apoplejía en su familia: una tía suya había muerto, de repente y misteriosamente, después de perder el habla y la conciencia, en el transcurso de unas navidades. Los familiares encontraron más tarde, guardados en su cuarto, en una caja de metal semiabierta, cientos de plexiglases de envolturas de mazapán.

Al año siguiente, curiosamente, también otra vecina, amiga de la fallecida, murió, de forma súbita, tras la cena del 24 de Diciembre, entre sonidos entrecortados y con la mente en blanco. Se fue de este mundo con unas espantosas convulsiones y repitiendo unas palabras incomprensibles. Todos pensaron que llamaba a su madre ...Ma... pero les resultaba raro lo de...zaaa...pán. Así que cuando la enfermera vio el resultado del TAC inmediatamente puso en relación todos los sucesos. Y este es el modo en que se ha descubierto la peligrosidad del mazapán. Pero tengamos la fiesta en paz y que nadie se alarme: hasta ahora solo se conocen tres casos y, comprobados clínicamente, uno. Al menos que, oficialmente, se sepa. Lo demás son meras especulaciones.

LA VIDA, NUESTRA CASA

2010-11-20T06:06:00.000-08:00

UNA ESFERA DE PROTECCIÓN CUBRE NUESTROS INTENTOS Y VA CREANDO LA IDENTIDAD.

Una esfera que nace en el corazón del universo y que se corresponde con el corazón de los seres humanos. “Lo que está arriba esta abajo” dice el libro del Tao. Vivimos permanentemente en el misterio, aferrándonos a los pasos dados, con sus aristas, sus honduras y elevaciones, para vencer los parámetros de la caducidad y la destrucción. Es la memoria del hombre lo que le mantiene. La memoria y el deseo de permanecer. Ambos nos llevan a luchar por la supervivencia de la especie y el individuo. La huella – ciega a veces – es el destino. Y ese destino, a pesar de la aparente disolución final, se crea con los pasos que ha ido dando la Humanidad, la única realidad capaz de reconocerse a si misma, capaz de proyectar y proyectarse.

Esos pasos, propios y ajenos, que contienen la esperanza de avanzar y de quedarnos, van formando el transcurso que es la vida. La vida, un paseo que hay que comprender.

APRENDIZAJE

2010-10-09T11:10:00.000-07:00

El punto de inflexión de la vida consiste en comprender que todo el oro del mundo, la fama, el reconocimiento, el éxito... no valen nada ante el destello verdadero de un corazón.

PORT

2010-09-14T04:11:00.000-07:00

Dicen que se fue a un monasterio, pero estoy seguro de que está escondido. Escondido de los avatares del destino, de los fantasmas que anclan la realidad a coordenadas no deseadas. Estoy seguro de que Orzeán no existe, es un invento suyo. He mirado detenidamente todos los mapas del Pirineo Navarro, en los que él dice que se encuentra Orzeán. Y no hay nada: ni una señal, ni una marca, ni una referencia de ese lugar. Orzeán es una de las muchas cosas que se inventa, que ha creado, no os dejéis engañar. En la aplastante concreción de la realidad, no existe ningún monasterio de Orzeán.

¿Dónde está pues? ¿Dónde se encuentra? Empiezo a preguntarme si ese individuo existe realmente o, en su nombre, otro ha escrito cosas que aparecen, de vez en cuando, en la red o algún libro. Sí, Port seguramente es un invento. Pero quizás lo seamos todos. ¿Acaso nosotros no somos también un sueño?. Ya lo escribieron Shakespeare y Calderón en sus obras. Y algún otro. El mismo Cervantes se recrea a si mismo en la imaginación, en la figura de un caballero viajero e imposible.

No, todo lo que creemos que es tan real, tan concreto, tan cierto, no son más que apariencias. Y en esas apariencias – percepciones nuestras y de los otros – nos movemos. Vamos dejando referencias y rastros en el camino, como si fuera eterno. Y lo es para nosotros. A veces digo que solo el instante es eterno, sólo el instante puede tener pretensiones de eternidad. Qué curioso...parece lo más efímero, lo que se marcha, y, sin embargo, algunos de esos instantes permanecen para siempre en la memoria. Que es donde se guarda el tiempo, donde transcurre todo cuando creemos que se va.

Hasta el momento último la vida es lo que somos en el transcurso, y también su recreación en la imaginación y a través del recuerdo. Después...la Nada o esperanzadoras conjeturas, tan absurdas como la propia existencia.

Pero nos hemos alejado de la cuestión primera: el paradero de Port. No es que sea importante, pues sólo es uno más de los que habitamos el planeta. Pero es uno de los nuestros y tiene preocupados a algunos amigos. ¿Dónde está realmente? ¿O no ha estado nunca en ningún sitio?.

EN ESTE LUGAR

2010-08-28T02:13:00.000-07:00

El resumen de la vida de un escritor son sus escritos. El de un viajero, el recuerdo de sus viajes. El de un artista, la obra realizada, dibujos, fotos, los objetos donde ha depositado su mirada.
El resumen de la vida del Hombre es su memoria.
Podemos comentar la memoria, recorrerla en su transcurso o añadirle nuevos datos.
Y podemos seguir en el camino. O detenernos, un tiempo, en la reflexión y alguna estancia.
Estancias, que, para el que lleva los pensamientos prendidos a la mano, son siempre etapas. En esas etapas cada uno de nosotros sabe donde se encuentra y, finalmente, donde va. Al menos donde desea ir. O donde puede ir.
Vivimos una vida personal y una vida social. Y tratamos de fundirlas. Pero el espacio es demasiado grande y el tiempo limitado.
Solos o en compañía de otros nos movemos en el camino.
Aunque la soledad es un elemento consustancial en toda reflexión, la compañía es necesaria. Sin embargo cada uno toma la compañía como la entiende y la interioriza.
Para mi la compañía es también la de aquellos que compartieron vida y existencia, incluso si parece que ya no están. Y no es siempre, necesariamente, física.
Por eso, hoy, tomo prestadas palabras de Antonio Machado, unidas por el corazón a las de Joan Manuel Serrat - que las envolvió en música y también las tomó a préstamo - para que volvamos, de nuevo, sobre ellas y nos demos cuenta de que son patrimonio de la Humanidad.
Son, en realidad, la Humanidad. Las de él y las de tantos otros que nos precedieron.

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre la mar.

Nunca perseguí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse.

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar.

Hace algún tiempo, en ese lugar,
donde hoy los bosques
se visten de espinos,
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

AVISO PARA NAVEGANTES. PARAGUAS.

2010-07-14T17:57:00.001-07:00

Es tiempo de hacer balance. De ir más despacio, de recapitular. Este tiempo pasado nos ha llevado a todos a asentar caminos, a desechar o afirmar vias de exploración. Nos ha llevado a conocernos y respetarnos. Cada uno ha ido colocando en su blog individual sus señas de identidad. Ha habido permanencias y ausencias. Descansos y regresos. La vida es así, continua y discontinua. La palabra es el vehiculo que nos lleva y nos trae en este viaje. No siempre hay combustible suficiente. Ni la idea del destino está siempre clara. Sólos o acompañados, aquí estamos. Este es un aviso de verano. Yo sigo escribiendo y poniendo notas personales, aquí, en este blog, en el de al lado, mi página personal, a un click de aquí arriba, y en algún espacio más. Ahora, hace un momento, que se irá convirtiendo en días asentados, he colocado una referencia al viaje existencial, al rio que nos lleva, en La Nieve, ese foro literario que compartimos varios compañeros de dentro y fuera de Escritores en Red. He puesto allí un capítulo más de "La Espera" - cuyo título estoy tentado de cambiar a Orzeán, el nombre dado al lugar donde busco recomponer y rehabilitar mi definitivo proyecto personal - lo he colocado y dado a conocer en ese querido foro literario creado por mis amigos del País Vasco. Como Kavafis, lo he llamado Itaca. Porque es un nombre mitico. Quizás mi nombre literario, junto con Tabacaria, de Pessoa, más querido. Allí me voy a quedar un tiempo en este mes de Julio, en el que tengo muchas y variadas tareas por delante.
Con esta nota y este aviso...y el poema prometido de Miguel Ortega, paso página.

PARAGUAS

Justo al doblar la esquina
se mostró ante mi la calle principal.
Nunca había llovido como ahora.
La ciudad de inundaba y una fila
interminable de paraguas,
bamboleados por el viento,
marchaba torpemente.

Paraguas y paraguas,
de todos los tamaños,
modelos y colores,
de señoras y hombres.

Era un mar de paraguas,
una inmensa tortuga
con un caparazón
formado por paraguas
de colores.

Y entonces descubrí que los paraguas
flotaban en el aire sin que nadie los sujetase,
completamente solos,
sin ningún ser humano
marchando bajo ellos.

Y solos, los paraguas, recorrían las calles
bajo aquél aguacero torrencial.

Sólos, libres, fugados de sus dueños,
los paraguas avanzan, cantan, bailan,
fornican entre ellos bajo la inmensa lluvia.

Sus dueños, hombres y mujeres,
propietarios de todos los paraguas,
se quedaron en casa agazapados,
por temor a la lluvia y a lo desconocido.

Miguel Ortega Isla.

Miguel Ortega Isla, primer Presidente de Escritores en Red, Asociación Marqués de Bradomín, es un extraordinario escritor, con más de 20 libros publicados en todos los géneros, fundamentalmente Poesía y Narrativa. Es, sin duda, una de las figuras más importantes del panorama literario actual. Es para mi un honor recoger en mi blog uno de sus poemas.

EL BLOG DE MIGUEL ORTEGA ISLA

2010-06-17T07:05:00.001-07:00

Miguel Ortega es un magnífico escritor, poeta, narrador...un escritor que tiene una obra considerable, de una apasionante actualidad, por su juventud de pensamiento, y de una gran originalidad y profundidad. Ha sido, además, fundador junto con Santiago, de ESCRITORES EN RED y su primer presidente. El ha puesto este poema en su blog, como reconocimiento a mi literatura y como muestra de amistad. Por eso os pido que os paseis por su blog, que veaís, no sólo la entrada que hace referencia a mi, sino sus entradas anteriores. En ellas también expone trabajos de Enrique Gracia, de Santiago Solano y, por supuesto, de él mismo. Poesía con intención, culta, de gran interés. No acostumbra a poner comentarios - su médico le prohibe estar demasíadas horas delante del ordenador, por la vista - e incluso, en su entrada anterior, un poema esplèndido con referencias a La Masonería, me pidió que cuidara el jardin y contestara yo a los comentarios.
Pongo a continuación el poema mio que él ha puesto, perteneciente a mi libro Tomo Secreto. Pero lo que me gustaría es que pasarais directamente por su blog.

GABARDINAS

Amo las gabardinas.
Gabardinas paseando por un parque,
gabardinas paradas en un café.
Cuando camino por el Otoño,
envuelto en una gabardina,
siento que pertenezco
a un mundo extraordinario.
Un mundo de seres extraordinarios
envueltos en gabardinas ordinarias.
Gabardinas a veces gastadas de compañía,
a veces circundadas de soledad,
que son siempre
espíritu del paisaje gris y luminoso
que atravesaron sus portadores en la huida.

Porque, y este es el gran secreto
de los que llevan gabardina en el Otoño,
todas las gabardinas son retazos
de un pasado del que no queremos
marcharnos definitivamente.

Port

Por cierto, en la próxima y nueva entrada, pondré un poema o un texto de Miguel, con unas letras sobre su obra. Este es uno de los sentidos de la Blogsfera: la unión de fuerzas, el apoyo común. Y la buena Literatura.

EL HOMBRE ES DUEÑO DE SUS SILENCIOS Y ESCLAVO DE SUS PALABRAS.

2010-06-08T06:52:00.000-07:00

Habrá que concentrarse para, en la medida de lo posible, ser dueño también de las palabras.

BLOG CONNECTION

2010-05-30T17:02:00.000-07:00

No somos uno, sino varios. No tenemos siempre la misma actitud, ni la misma predisposición para leer o escribir. Cada vez me reafirmo más en la aseveración de Ortega de que "el Hombre, el ser humano, es él y sus circunstancias". Por ello, por las circunstancias, no quise abandonar el proyecto de libro (ya está concluido) sobre la Poesía, con las aportaciones de diferentes autores y comentaristas en la Red, y tampoco quiero cortar algún que otro debate o ensayo colectivo que pueda vislumbrarse...o continuarse en mi blog. Por ello he diversificado. Dos en uno.

Tanto monta o montará tanto el ESPACIO PERSONAL...como la PAGINA PERSONAL. Incluso en contenidos. Ya iremos viendo.

Ambos están a un click...el de apretar en la leyenda en morado puesta arriba, en la esquina izquierda, según se entra.

Así que esas tenemos. Pasar en continuidad del uno al otro confín ( cercanos confines ) de mi terreno literario. Que es el vuestro. Sólo con pinchar arriba.
Pinche blog, que dirían en México.

(Sí, Heráclito, sí. Todo cambia...ya lo estás viendo)

HERACLITO DE EFESO

2010-04-30T19:04:00.000-07:00

"Todo cambia, nada permanece. Lo que hoy es blanco, mañana se torna negro por obra y gracia del tiempo. Todo cambia, nada permanece. Cuando te enamoras, o cuando alguien te asombra, lo haces ante una persona que es el hoy, y mañana es otra, como tú mismo.
Todo cambia, nada permanece. Cada vino tiene su año y su cosecha, cada fruta, su estación. Todo es relativo, nada es seguro. Y el mundo es una consecuencia de que nada en el acontecer humano es eterno"

Nota:
Heráclito era conocido como "El Oscuro". Se mantenía a distancia de la multitud, a la que consideraba, en grupo, falta de entendimiento. En él se percibe un rasgo común a muchos de los filósofos antiguos: el vivir una vida acorde con su forma de pensar.
Con el paso del tiempo, a medida que la Filosofía se fue transformando en disciplina de estudio, los filósofos fueron disociando su saber de su actuar.
Según Heráclito todo fluye, todo cambia, nada permanece. “No podemos bañarnos dos veces en el mismo río”, dice en uno de los fragmentos de sus escritos que han llegado hasta nosotros. (Ni el río ni nosotros seríamos los mismos).
El devenir es el Principio de todas las cosas. Todo es fuego que se enciende y se apaga según una medida específica. El cambio está regido por el logos. El logos regula ese cambio continuo como una ley inmanente al Universo.
El devenir se produce mediante la lucha de los opuestos, de los contrarios. Y la tensión entre esos contrarios en conflicto genera el movimiento. Por eso a la paz sigue la guerra y a ésta nuevamente la paz, y ese movimiento retorna eternamente sobre sí mismo. Al terminar el gran año solar todo vuelve a comenzar y a repetirse. En ello consiste el "eterno retorno".

FIN DE TRAYECTO

2010-04-15T17:42:00.000-07:00

Ha sido un gran viaje. Hablar de Poesía desde todos los ángulos, desde diferentes perspectivas, confluyendo y divergiendo, discutiendo también. Este viaje ha sido un intento de hacer una mesa redonda, sería, con tiempo y espacio, en la red. El resultado está ahí, para el que lo desee. Esta entrada final no es el cierre, pues he dicho que este debate-ensayo sobre Poesía queda abierto unos días. Así que, el que quiera hacerlo, puede seguir poniendo comentarios en la entrada 5ª, DE PRIMERA NECESIDAD. Seguramente la fecha elegida para el punto y final será el día del libro, el 23 de Abril, una fecha simbólica para los que amamos la Literatura. Hasta entonces, seguiremos.

DE PRIMERA NECESIDAD

2010-04-04T15:10:00.000-07:00

(POESIA V)

Francisco Garcia Marquina es un maestro de la Lengua castellana, tanto en prosa como en verso. Autor de más de una veintena de libros de Poesía, tiene un ganado prestigio, también, como artículista y ensayista. Con su permiso pongo a continuación un articulo suyo sobre el tema que nos ocupa y que, sin duda, contribuirá a apoyar, aún más, la postura mantenida mayoritariamente en esta mesa redonda. Este es el artículo en cuestión.

POESIA...ERES TÚ.

Esta frase, tan traída y llevada, puede ser verdad si, como sentenciaba el poeta Ángel González, se dice “mirando al diccionario de la Lengua”, es decir: si se dirige a un texto literario, a un poema concreto que tengamos entre manos y estemos leyendo. Otra cosa son supersticiones, porque la poesía es un hecho del lenguaje y no hay que confundirla con la emoción que provoca y que resulta común con la que nos causan otros hechos artísticos o dramáticos. Mal que les pese a una mayoría de ciudadanos con aficiones líricas que creen que la poesía es inefable, la poesía es absolutamente fable. Es fable y escribible y legible porque no se trata de un sentimiento indefinible y vaporoso sino de una creación lingüística y lo que el poeta realmente entrega a la sociedad es un objeto concreto formado de palabras y que constituye un texto.

Puesto a opinar qué es la Poesía, trataré de hacerlo con la mayor objetividad que pueda y agarrado a la preceptiva, según la cual la poesía es un modo de lenguaje. Un lenguaje vigorosamente connotativo para formular con precisión y belleza contenidos estéticos, intelectuales y emotivos, haciéndolos memorables. Sentada esta base, con la que es inexcusable convenir, el campo es ancho y admite toda suerte de efectos y modalidades. Entre otros varios, uno de los poderes más nobles del acto creador es su capacidad de esclarecimiento, lo que Ángel González llamaba también "desvelar visiones inéditas del mundo", que es la vía indirecta para transformarlo. Otro es la capacidad de crear lugares habitables “donde todo sea lo que no es”. Otro logro es la recuperación de la palabra en su verdad y la expresión en su economía. Y, el no menor, y siempre acompañante, es la sensación de placer, porque todos estos fenómenos, que suceden en los actos simétricos de escribir (cifrar) y leer (descifrar) el poema, se experimentan con un gozo que alguien ha comparado a la tensión del jugador en busca de un pleno.

Según todo lo anterior, la obligación del poeta es escribir y dejarse de hacer profesión del gesto, el atuendo, el transcurrir bohemio, la filosofía misteriosa, la provocación ininteligible y otras zarandajas que sólo sirven para ponerse él delante de su poesía, sin entender que lo importante es el poema y no la persona que lo escribe, cuya peripecia personal es irrelevante. El poeta mal informado es un ser que vive la frustración de exhibir sus sentimientos, de ofrecernos su alma, cuando al lector lo que verdaderamente le interesa es la suya propia y lo único que pide es un texto objetivable y no el currículo sentimental de su autor. Tendría que entender que los grandes poemas pueden ser anónimos.

Otro problema de tipo social es que, aparte de la docena de poetas necesarios como Miguel Hernández, Aleixandre, Neruda, Machado, Cernuda...cuya obra está en la mesilla de noche de los ciudadanos, la mayoría de los poetas estamos resignados a que si alguien nos escucha es por compromiso y si alguien nos lee debe ser por casualidad. Trataré de convertir esta fatalidad en virtud afirmando que no repugna el modo de escritura socialmente intransitivo, pues se puede escribir en soledad, donde el poeta es simultáneamente emisor y destinatario que experimenta en beneficio propio que muchas ideas y sensaciones no se aprecian con plenitud si no se formulan por escrito y así el poema se consuma en el acto de la escritura.
Pero hay que reconocer que la mayoría de los escritores tenemos tal necesidad de compartir nuestros hallazgos que no nos basta con esa práctica onanista. Aunque esa legítima necesidad de comunicación, o afán de reconocimiento o deseo de seducir o de ganarse unos euros, requiere que los poemas tengan la profundidad, la claridad y la amenidad imprescindibles para interesar al lector. En caso contrario, el libro de versos será considerado no sólo una pesadez sino hasta un atentado contra la naturaleza por contribuir página a página a la deforestación del planeta.

El problema de fondo es que no basta con escribir buenos versos. La única manera de cumplir con uno mismo y con la sociedad es escribirlos excelentes. Somos miles los empeñados en declamar y publicar, cuando en cada generación son pocos los excepcionalmente dotados. Yo llevo en este oficio medio siglo y cargo con veinte libros, pero tendría que escudriñarlos con mucha aplicación para encontrar algunos poemas memorables entre sus páginas. Nada más puede alcanzarse, pero nada menos debe pretenderse.

Francisco García Marquina

CON VOZ PROPIA

2010-03-22T03:22:00.000-07:00

( POESÍA IV )

Acabo de recibir un artículo de Enrique Gracia para este monográfico. Una comunicación, con voz propia, que elevo a entrada por su interés y porque no todas las entradas en este debate tienen que ser mías. Cuando un escritor de la talla de Enrique decide hablar, habla en profundidad. Amén de que el debate, como se ha visto, se pueda estructurar en partes evitando que se llegue, como ocurrió en Poesía II, a pasar de cien comentarios. Asi se facilita la evolución de lo que se tiene como objetivo convertirse en libro y se permite la expansión y la extensión de las opiniones.

ARTISTA INVITADO: ENRIQUE GRACIA TRINIDAD.

Perdonarás que ande callando (¡caramba, un gerundio!) en un debate tan notable pero ya sabes que Erasmo de Rotterdam, que era un lince, decía que “la verdadera amistad llega cuando el silencio entre dos parece ameno”. Así, me es tan ameno el silencio contigo, tan cómplice que no precisa romperse para que crezca la amistad y la admiración.

Pero, en fin, comentemos.

Tienes muchísima razón en cuanto argumentas, aunque es preciso avisar de algunos peligros.

Algunos de los “nuevos poetas”, tengan la edad que tengan, están influenciados con grave dolo o más bien desinfluenciados por su falta de lecturas, por el escaso criterio al elegirlas, por la mala educación literaria recibida (hablo incluso de la universitaria) y por creer ingenuamente que la poesía que leen traducida, con el criterio snob de que lo de fuera les hace más cultos, fue creada como la ven en la traducción. Muchos de ellos están cometiendo el craso error de pensar que casi todo vale. Si además citan un poeta extranjero se sienten en el colmo de la modernidad. Se da el caso de que muchos que hablan con petulancia de Krystyna Rodowska, de Kavafis o de Ginsberg, no han leído más allá de un soneto de Lope de Vega, desconocen el romancero castellano y son incapaces de entender a Góngora o a Quevedo porque ni se han parado a leer y a pensar.

Por eso hay muchos que desprecian la métrica — “Castilla miserable, ayer dominadora, envuelta en sus andrajos desprecia cuanto ignora.” decía Antonio Machado, harto de razón, poniendo a Castilla como paradigma de España, aunque se moleste algún catalán—. También desprecian las más sencillas normas de la eufonía y hablan pedantescamente de “su ritmo personal”, de “su aliento poético”, de “su sonido propio”, cuando en realidad carecen de ritmo, les falta el aliento y suenan a cascajo.

No hay arte sin disciplina, no hay inspiración sin transpiración. Cierto que a veces puede sonar la flauta por casualidad, pero ahora son legión los borricos que tras soplar sin saber muy bien por qué, presumen de su música asnal.

¿Estoy siendo muy duro? Pues verás:

Tú tienes razón al decir que se pueden mezclar versos pares e impares, que no hace falta evitar las rimas agudas, que la manía a los gerundios es excesiva (aunque Manrique los utilizaba con su criterio y sus medios medievales de lenguaje que ya está un poco superado ¿no?) pero abogas por conocer las técnicas, los modos, la tradición, las herramientas, para después, desde el conocimiento, buscar la forma personal que se corresponda con el mejor de los fondos. Ahí es donde tienes toda la razón y donde la mayoría de los poetas “inspirados y nada más” se estrella.

No hay pintor que de forma autodidacta o en escuela no se haya preparado, buscado ejemplos, copiado a maestros, hasta sacar de mucho esfuerzo su propia pintura.

No hay músico que no haya estudiado, con más o menos profundidad, solfeo, armonía, técnica instrumental, y escuchado y analizado miles de obras de todo tipo. Hablo de músicos, no de rascaguitarras y aporreatambores.

¡Por qué diablos tantos poetas se creen que con no ser analfabetos y haber leído un poco a Bécquer ya son escritores y sus poemas deben ser publicados y celebrados!

También tienes razón cuando dices que hay que “dejarse de clasificaciones y de corsés literarios y entrar en el fondo del contenido”, y también cuando añades con prudencia suma: “y en el fondo de la forma”. ¡Claro! ese es, creo el auténtico secreto que no por dicho a voces se acepta y se cumple siempre: Hay que decir algo y decirlo de una buena manera. Hay pocos poetas que, como haces tú siempre, enarbolen el pensamiento en su poesía. Las más de las veces se hacen jueguecitos de artificio más o menos poéticos en el aspecto, ejercicios de visualización del propio ombligo, enamoramientos y desenamoramientos repetidos hasta el aburrimiento, palabrería supuestamente poética que no deja de estar mil veces oída.

No se trata ya de la forma que decíamos, sino del fondo que no sé qué es peor. Cuando no se sabe qué decir es mejor no decirlo y cuando no se ve que lo que se dice no tiene maldito el interés es porque los malos colegas han aplaudido para que luego les aplaudan a ellos, y nadie ha sido capaz de decir por ahí no, amigo, que no vas a ningún lado.

Hay que remitirse siempre a aquella respuesta burlona que dio el poeta peruano Ricardo Palma a un mozo que le pedía consejos para hacer “siquiera una oda chapucera”:

“... Es preciso no estar en sus cabales
para que un hombre aspire a ser poeta,
pero, en fin, es sencilla la receta.
Forme usted líneas de medidas iguales,
luego en fila las junta
poniendo consonantes en la punta.
-¿Y en el medio? -¿En el medio? ¡Ese es el cuento!
Hay que poner talento.”

Y por si fuera poco, luego están los “oscuros”. Esos poetastros que se piensan que hay que hacer el Góngora y ponerse lo más difíciles posible, tanto que ni ellos se enteran (Góngora sí se enteraba porque era culto e inteligente) Estos no, estos se las dan de poetas esenciales y no hacen más que recordarme aquella décima genial de Jacinto Alonso Maluenda que se titulaba “Epitafio a un poeta culto” y que dice:

Yace aquí un versificante,
que con lenguaje no terso,
gastaba en todo su verso
candor, sandalia y brillante.
En lo claro fue ignorante,
lo culto tuvo por guía,
entre confusión vivía,
tanto, que fue en tal abismo
tan obscuro, que aun él mismo
no entendió lo que escribía.

Cierto que no es preciso que la poesía tenga que ser vulgar de tan clara. Que no hay por qué descender a niveles ordinarios, pero todo tiene su punto y ahí está la dificultad. Siempre recuerdo también lo que dijo Alberti:

“Poeta, por ser claros no se es mejor poeta.
Por ser oscuro, poeta -no lo olvides-, tampoco”.

Y es que los maestros no dejan de enseñarnos, aunque ahora se desprecien y lo importante sea conocer de paso y mal a algún extranjero de moda y despreciar a quienes han creado con buenas obras nuestra lengua.

Voy terminando.

Tienes muchísima razón cuando hablas de la poesía como “creadora y liberadora del alma y la mente del Hombre y, por tanto, base permanente de la evolución del conocimiento”

Y tanta o más razón cuando insistes en que, aunque nos acerque al infinito, es un producto del lenguaje, un modo de expresión literaria, nada ajeno a los géneros.

Eso te va a indisponer, si es que se enteran al leerlo, con los empeñados en que la poesía es sentimiento sobre todo y por eso, cualquier regüeldo sentimental repetido hasta la saciedad es poético. Se te van a poner de uñas los que defienden el automatismo sin reflexión, la maldita inspiración sin trabajo previo y posterior. Te llamarán, o nos llamarán pedantes a los que, sin desdeñar emoción y sentimiento, insistimos en que la poesía se hace con palabras, con lenguaje, con observación voluntariosa de lo exterior y lo interior hasta que el poema —la obra de arte a fin de cuentas, el artificio...— se va configurando.

Con todo esto que tú dices y corroboro, la cuestión de la forma empieza a palidecer aunque yo quisiera que no lo hiciese tanto que la poesía resultase un regalo exquisito envuelto en un papel tal malo y tal detestable que nadie quisiese abrirlo.

Creo que ambos defendemos el trabajo de las ideas, la inteligencia puesta al servicio de esas ideas a través del lenguaje... Y eso no les interesa a los que manejan mal el lenguaje, andan flacos de ideas, cortos de lecturas, miran más a su ombligo que al mundo, y la vanidad los deja alicortados.

Insisto en citar a mis maestros, nada soy sin ellos, que siempre me dan pie cuando me pongo ante en teclado. Me refiero ahora, y termino, a esa vanidad de la que acabo de hablar. Por supuesto que debo incluirme. Todos somos vanidosos más o menos. No se puede ser creador sin esa pizca de vanidad —orgullo a veces— que sustenta el atrevimiento de poner sobre el papel nuestras palabras esperando que tengan el beneplácito de algún lector. Lo que ocurre —y este es el colmo de mi propia vanidad— es que a veces te preguntas ¿de qué diablos, se envanece este? ¿hay algo más irrisorio que la estupidez pretenciosa? Malos son estos tiempos, se dice, para la lírica, pero también lo son para la simple inteligencia. Tiempos de escaparate y de muestrario, de ignorancia lucida en las pantallas de los televisores y hasta en los estrados de tertulias, ateneos y universidades. Tan malos tiempos como lo han sido casi siempre; y si no, véase la cita de la Soledades de Lope de Vega, siempre tan certero, que es con la que ut supra dije que quería insistir:

“O sabe naturaleza
más que supo en este tiempo,
o tantos que nacen sabios
es porque lo dicen ellos.”

Como verás, amigo mío, todo esto y mucho más que podíamos seguir comentando no entra en los comentarios necesariamente rápidos que se hacen en las entradas de los blogs. Lo siento... o tal vez no lo siento. Con decírtelo a ti ya basta. ¿Que lo sepan otros? Pues no sé qué decirte. Ya lo pondremos mejor escrito y revisado en algún sitio, o no. En todo caso, si yo aprendiera a escribir mejor no habría necesitado tanto espacio para explicarme.

Mi mejor y más cómplice abrazo.

Enrique Gracia

DECIAMOS AYER...

2010-03-17T06:56:00.000-07:00

SOBRE POESÍA (III)

Vamos a intentar seguir el debate sobre Poesía y escritura con unas nuevas reflexiones sobre el tema. Para darle un poco de movimiento he pensado, en continuidad, postear unas reflexiones sobre el fenómeno poético que refuercen o cuestionen lo anteriormente escrito.

LO POÉTICO

La creación poética trata de ordenar conscientemente lo que es producto, en parte, del inconsciente y se expresa en un conjunto de signos, flexible pero rígido, grande pero limitado, el lenguaje que la sustenta, que vierte al exterior, por medio de palabras, el caos interior mediante un código establecido.

Esa ósmosis entre la libertad y la norma del signo que dibuja el poema, debe dar como fruto una forma armoniosa de expresión literaria. La forma donde la condensación y la trasposición creen universos propios del emisor y, a su vez, universos propios en el receptor. Universos que, en ocasiones, se acercan, casi se identifican, pero que también desatan y desarrollan, al ser escuchados o leídos, el mundo personal y único del individuo.

Es así que la Poesía ( es obvio que, independientemente de cual sea nuestro concepto de lo que es, siempre hay un “ello” poético que se diferencia y se sustancia, por consenso, en su misma abstracción ) es creadora y liberadora del alma y la mente del Hombre y, por tanto, base permanente de la evolución del conocimiento. Por esta razón, desde ciertas opiniones, lo poético es considerado como rastro del paso de los dioses, como nexo místico de nuestros deseos de comunicarnos y acercarnos al infinito. Sin embargo, hay que reiterar un elemento fundamental: la Poesía es un producto del lenguaje, de su utilización. Y es un modo de expresión literaria. Nada ajeno, por tanto, a los géneros.

Un poeta es un escritor. Un buen poeta no puede ser un escritor incapaz de conformar la idea a través del lenguaje. El arrebato, el "rapto", nace en el instante de la observación, del choque interior con la realidad observada. Pero esto de nada vale literariamente si el poeta no es capaz de transmitirlo con las palabras adecuadas, con el nivel necesario de escritura.

¿LEÑA AL FUEGO?

2010-01-10T02:13:00.001-08:00

SOBRE POESÍA (II)

Hay principios que, por venir de ideas consuetudinarias, nadie se cuestiona. Que se mantienen, incluso por personas de gran cultura y conocimiento, como conceptos inmutables, sin entrar, realmente, en el fondo de la cuestión. Vamos a ser un poco iconoclastas, como lo fueron los navegantes que se cuestionaron la idea de una Tierra plana, o los astrónomos que sostuvieron, por primera vez, la idea de que el universo no giraba alrededor de la tierra. Como lo fueron los que se cuestionaron los dioses oficiales de cada cultura, los que cambiaron las prácticas medievales de la medicina, los que inventaron y luego consolidaron, para el progreso, sus descubrimientos. ¿De dónde viene lo de que no hay que mezclar versos pares e impares?. De un modo de hacer histórico, de un modo de concebir la escritura. Desde entonces la Poesía ha recorrido muchos caminos. Podríamos hablar también de la “teoría” de que no se debe terminar un verso en palabra aguda o de que se deben eliminar los gerundios ( esto le haría mucha gracia a uno de los más grandes poetas de la Lengua Hispana, Jorge Manrique, cuyo poema mayor, para mi quizás el más importante que se haya escrito nunca, "Coplas a la muerte de mi padre" están llenas de “gerundios”...tan callando) en fin vayamos al concepto básico del tema que nos ocupa: los versos pares mezclados con los impares. ¿Es que se rompe, en esa mezcla, si está bien hecha, el ritmo o la armonía?. ¿Alguien diría que un tango bien bailado o un pasodoble “idem” por el hecho de mezclar pasos pares e impares no tiene armonía?. ¿De dónde este concepto?. Desde Vicente Aleixandre – Premio Nobel, por otro lado – y desde Jorge Luis Borges, entre otros, como poeta (Elogio de la Sombra, 1952) hay grandes libros, obras maestras, donde se mezclan, en poesía, el verso y la prosa. Es evidente que un poema escrito en prosa en tiempos de Pere Abad o, sin ir tan atrás, de Lope, no habría sido considerado Poesía. Porque, y este es el fondo de la cuestión...¿qué es poesía? ¿Poesía eres tú…como dice Becquer? ¿Poesía es algo invariable, sujeto a normas, algo objetivo?. Yo creo que es, simplemente, un género literario. Cuando el teatro se escribía y representaba en verso hubiera parecido una herejía el teatro actual. Hoy lo que sería un anacronismo es seguir escribiendo teatro como el de los Autos Sacramentales. Para mí la música, que tiene, ha tenido siempre, relación con la Poesía, nos da determinadas claves. Dejémonos de clasificaciones, de corsés literarios, y entremos en el fondo del contenido...y en el fondo de la forma.
Escribir es un arte. Y ese arte necesita cohesión interior y proyección exterior. La Poesía, como la Danza, la Música, debe estar sujeta a ritmo y armonía. Pero supongo que el montaje de la obra no depende del número de pasos, sino de la calidad de los mismos. ¿Significa esto que yo estoy en contra de las estrofas clásicas o de los que las emplean?. Por supuesto que no. Yo soy un admirador de grandes sonetistas actuales, que eligen esa figura porque les parece grande. !Y a mi también!. A mi hay sonetos que me emocionan, que me parecen parte de la más alta poesia escrita jamás. Entre los actuales he leido sonetos de Juan Van-Halen, de Hierro, de Carlos Murciano...que son obras maestras. O, prácticamente una obra completa escrita en liras, sin ir más lejos la de Juan Antonio Villacañas, cuya hija, Beatriz - ella misma escribe unas liras espléndidas - ha publicado recientemente una recopilación de toda su obra. Y podría citar cientos de magnificos poetas actuales que hacen su elección de ajuste y la combinan con distintas formas poéticas. No es eso, no es eso...¿cómo voy a estar en contra de esa maravilla que son las coplas de Rafael Montesinos?...O de algunas estrofas clásicas de queridos compañeros e incluso mías. Sólo defiendo una teoría: la calidad. Y un envoltorio: la libertad. Todo lo demás es papel...o impresión electrónica que, si no cumple la primera premisa, es de poca consistencia. Si quieren Uds. ver un ejemplo de lo que es Poesía, para mí, con acomodo y desacomodo a la teoría clásica, lean la obra de estos poetas del siglo XX y XXI: De fuera, Pessoa, Eliot, Kavafis y Maiakovsky, que ya no están en pie, pero si su obra. De dentro, Leopoldo de Luis y Enrique Gracia. Se que me dejo otros, alguno gran amigo, pero he quintaesenciado en dos. A uno lo tuvimos cerca, el primero, fue mi maestro y amigo. Al segundo lo tenemos aquí al lado, es compañero nuestro: leánle. Todo, si es posible. Es múy fácil. Tiene gran parte de su obra en su blog principal.

Y como nexo de unión con el apartado anterior donde se inició el debate, repito el escrito que expresa lo que pienso en un simple poema.

"Combino aposta versos pares e impares.
Por rebelión, capricho de la vida.

¿Codificar la inercia de la huida?
¿Enseñar a la sangre a circular,
a elegir los caminos de regreso y de ida?

Quedaos en las arrugas de la Literatura,
planchad bien los poemas,
y ponedle corbatas a las rimas.

Música del vacío. Estirad las palabras,
para que, exactas, quepan en la nada"

PUNTOS SUSPENSIVOS

2010-01-08T06:55:00.001-08:00

SOBRE POESIA (I)

De vez en cuando me gusta crear polémica. El pasado año publiqué este poema en Tirano Banderas.A veces nos dejamos llevar por conceptos manejados una y otra vez y buscamos ajustar el corsé al cuerpo de la nada. O a un cuerpo con poca salud. Literaria, se entiende. Soy bastante amigo de la libertad. Pero también de la exigencia de calidad en la escritura. Y me encanta la armonía. En algunos libros he escandido los versos de un mismo poema de dos formas diferentes, para demostrar que, en Poesía, lo fundamental es el ritmo. Eso que se ha dicho no se sabe que es pero que, cuando falta, se nota.
Pues eso. Señoras y señores, hagan buena Literatura, buena Poesía. Pero vayan al fondo y dejen que la forma nazca de su conocimiento del lenguaje y de la construcción. No de las formas importadas o copiadas. Los metros clásicos responden a una época. Nosotros respondemos a otra. Salténse las normas, el que sepa como hacerlo, claro. Aqui va un poema que contiene endecásilabos, alejandrinos, versos pares e impares...Pero que yo creo impecable de ritmo. Y lleno de contenido. Espero que alguien me lleve la contraria. Eso espero. Por cierto, también, como ejercicio, he escrito sonetos, décimas (la última en el blog de Valeriano) y formas clásicas. Pero hace tiempo que pienso que el escritor debe conocer la gramática, la sintaxis, la ortografía y también, cómo no, métrica y preceptiva. Esto último, fundamentalmente, como curiosidad. Los escritores - y los buenos lectores - saben cuando alguien conoce el oficio de escribir.Y puede ir más allá de las normas. Yo creo que la ironía de los dos últimos versos de este poema refleja, claramente, mi postura.

PUNTOS SUSPENSIVOS
--------------------------------------------------------------------------------
Combino aposta versos pares e impares.
Por rebelión, capricho de la vida.

¿Codificar la inercia de la huida?
¿Enseñar a la sangre a circular,
a elegir los caminos de regreso y de ida?

Quedaos en las arrugas de la Literatura,
planchad bien los poemas,
y ponedle corbatas a las rimas.

Música del vacío. Estirad las palabras,
para que, exactas, quepan en la nada.

LUNA DE AVELLANEDA

2009-12-24T19:16:00.000-08:00

LUNA DE AVELLANEDA, DESPUES DE NAVIDAD

Cuando tengas un momento de duda, cuando vengan mal dadas, cuando estés a punto de arrojar la toalla, piensa en esta película, Luna de Avellaneda. Es un canto a la dignidad. Una película en la que se ve que la Naturaleza, la vida, sólo premia a los fuertes. Y que con la sensibilidad muchas veces tenemos que hacer un nudo alrededor del estómago para que no se nos suba al corazón. Cuando creas que sufres alguna injusticia o dolor, piensa solidariamente en aquellos que con una carrera universitaria en un punto perdido de Africa se arrojan al agua en una patera para perseguir sus sueños y vivir de lo que sea en un lugar extraño y que no conocen, si llegan a él, claro, si antes no mueren ahogados en el mar. Piensa en los padres y madres que se quedan esperando sin poder volver a ver a sus hijos. Como dice Román, el personaje principal de la película, " es importante poderse mirar uno mismo a la cara con orgullo, sabiendo hacer frente a la frustración, la impotencia, la adversidad" El Club Social de Avellaneda ese lugar que el protagonista no quiere dejar que se pierda, tragado por una inmobiliaria, puede pasar, acabar su andadura, pero el camino sigue ahí.

Eliseo Subiela, Juan José Campanella y Adolfo Aristaraín forman la trilogía mágica del cine argentino, al menos para mí. Esta película pasó a formar parte de las míticas de mi vida, en las que se incluyen algunas otras como El lado oscuro del corazón, Tocando el viento (Brassing Off), Million Dollar´s Baby...películas que nos hacen sentir y reflexionar, que nos hacen amar lo mejor del ser humano y apreciar la lucha, el esfuerzo por no rendirse, por seguir en el envite. Películas como El Hijo de la Novia, Solas, Finisterre, La buena suerte, Agua, Deliciosa Marta, Catherina va a citta, La meglio iuventute...y tantas otras que me han llegado muy adentro, y que hacen pensar.

De Luna de Avellaneda recuerdo la secuencia inolvidable de los momentos finales, en el hospital, del fundador del club, un viejo “gallego , Don Aquiles, interpretado magistralmente por Jose Luis López-Vazquez, en los que Román (Ricardo Darin) permanece a su lado en su agonía y le fabrica una luna con un foco a través de un biombo de la habitación de la clínica, porque la sala es interior y el viejito le pide que abra la ventana para ver la luna y está sólo y muriéndose. O también la escena final en la que Román, cuando se va a marchar derrotado porque han perdido la votación contra los que quieren vender el antiguo y deteriorado inmueble, encuentra el viejo carnet de niño que le hizo su padre y decide no huir, no abandonar, y enfrentarse al destino diciendo "Amadeo…¿cómo se crea de nuevo un club?”

Y el recuerdo de su vida de chico de familia pobre y el momento en que la madre, en las fiestas anuales del barrio, le dice: "Tienes que divertirte sin dinero…no tenemos un mango… mira ese en la picana...tú también puedes ganar un premio...vamos. Subí, subí…” Y pasa algún tiempo y, en otro momento, él niño percibe el dolor interior de la madre y le dice: “Vamos, no estés triste…subí, subí”.

O cuando, Román, derrotado, le pide a Dios, a la Luna, a quien sea, algo, una salida, con esta frase: “Tírame, tírame un palo que no esté enjabonado…”. Pero no sale.

Y otra frase de Don Aquiles..."Se apagó la luz y nosotros nos fuimos acostumbrando a la oscuridad y al final veíamos mejor que nadie...y ganamos”

Y la memoria de su llegada como emigrante a la Argentina: “Me vio un ruso y me encontró sólo, así que dijo: Haz como si fueras mi hijo al pasar la aduana. Y así me encontré: sólo y con un padre ruso que acababa de conocer. Pero llegué aquí”.

Volviendo de nuevo atrás, a la Asamblea del Club para vender o continuar, una tarea casi imposible, el representante de los que quieren vender dice “No podemos continuar así. La realidad no se arma con delirios. Si vendemos habrá trabajo para todos. Es un modo de recuperar la dignidad" . Y Román contesta: “Yo no tengo que recuperar la dignidad porque todavía no la perdí. Dentro de mi mismo se que hice lo que pude...estuve alguna vez a punto de no poder llevar la cabeza alta, pero no ocurrió. Y siento que, a veces, fui el mejor, moralmente el mejor”.

Cuando la votación se produce, ante la derrota de sus ideales, Román dice: "Ganó la banca, perdió el punto, como siempre" Y se marcha...hasta que, al encontrar su carnet infantil en el bolsillo, decide no rendirse y pregunta a su amigo, que le ha apoyado siempre, con la frase que repito porque es todo un símbolo: "Amadeo....¿como se funda de nuevo un club?".

Etiquetas: Del libro CRONICAS DE CINE

ANTES DE NAVIDAD

2009-12-03T17:28:00.000-08:00

A mi padre. Y a Santiago Solano.

"Port tenía que asumir que el cuerpo de su padre ya no era nada, que daba igual polvo o cenizas, que daba igual cualquier resto de materia. El se había ido y estaba de forma más real en su recuerdo que en los lugares de las exequias, en las condolencias y abrazos, en las formas de los pésames de familiares y amigos. Su padre, su querido padre, había estado con él mano con mano durante muchas noches de espera y esperanza en la cama 44 de aquella planta Sexta Norte que había recorrido, día tras día, para acompañarle y sostenerle. Ahora ya no estaba allí, no estaba detrás de la puerta de cristal traslúcido de la habitación 19 ni tampoco estaba en ningún lado. Sólo quizás en su corazón, sólo en su memoria y en sus lágrimas. Esas lágrimas que aparecían en silencio de forma intermitente cuando miraba por encima del paso de las horas, del paso inconmovible del tiempo."

ARCHIVO

2009-12-01T05:39:00.001-08:00

Guarda ese pequeño lugar en tu corazón
donde limar el absurdo de los sucesos.
Presérvalo de la mirada del cerebro,
en el azar caliente de los sueños.

Deja su espacio como la habitación propia
donde se guarda el diario íntimo de los deseos.
No abras su puerta a extraños.

Allí duerme un niño que crece y se descrece.
Allí están los juguetes desbaratados y olvidados.
Y las hojas amarilleadas de una primera redacción.
Y allí, en la imaginaria consola de tu mente,
el archivo lleno de apuntes sobre lo imprevisible,
el cheque pagado por vivir,
el recibo por habitar la Tierra.

Guarda, guarda ese pequeño lugar en tu corazón
y no digas nunca que está amueblado
con el paso de la incertidumbre,
ni que esconde la ceniza, resto de la hoguera
de los sentimientos.

No les digas tampoco a los contadores de lo útil
que los cachivaches tienen historia,
que los retratos están vivos,
que los huecos tienen rastros de alma,
que tu casa es de arcilla y terciopelo
y con llaves de aire cierras sus secretos.

De mi cuaderno de notas...

2009-11-25T21:52:00.000-08:00

“Nadie que tenga un mínimo de sensibilidad y humanidad puede llevar encima, como simple adorno, una piedra de miles de dólares cuando hay seres humanos que con la milésima parte del valor de esa piedra podrían comer un día”

“La vida sólo puede ser comprendida mirando para atrás, y sólo puede ser vivida mirando hacia adelante”

"Nosotros nunca somos los mismos, como diría Neruda. En cada instante somos una persona diferente. Seria interesante que leyéramos algunas obras y tratados filosóficos sobre el yo como motor, impulso y referencia. Y que sepamos distinguir el yo positivo del “ego” vano y distanciador"

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Noviembre

2009-11-18T22:42:00.000-08:00

"Tiempo de tormenta. El viento hace bambolear los mástiles en que se asientan las velas de este barco, cada vez más saboteado. La madera cruje y, realmente, esta vez no sabemos si el barco puede zozobrar. Se inclina de costado, se hunde de proa, se levanta de popa...y viceversa...mientras yo no se si echarme a nadar o quedarme sujeto a las cuerdas que he agarrado por el hueco desde el que se accede a cubierta. Son sogas en un estado lamentable pero me hacen avio, es decir, me sujetan. No quiero salir de mi camarote, a pesar de que hay voces que me insisten en que me mueva y salga al exterior. Me convierto en invisible, me escondo, hago como si no oyera. Y el caso es que el barco se hunde y resurge a cada minuto como si fuera a incrustarse en la profundidad de las simas oceánicas y, en el último momento, un soplo, surgido de no se sabe donde, lo elevara sobre las olas y le permitiera sostenerse sobre las amenazas de este oceáno gris de Noviembre. Mientras, sigo aquí, sin saber si subir o bajar, permanecer inmóvil, o hacer un supremo esfuerzo y trasladarme a la superficie para así, al menos, respirar el aire final de la tarde y encontrar un espacio de esperanza entre las nubes"

Atom Reilly

EN EL FINAL DE BLADE RUNNER

2009-10-31T16:23:00.000-07:00

Perdidos en el espacio infinito
de las estrellas y los meteoritos,
viajando entre la nebulosa clara y oscura de los sentimientos
se encuentra el mundo por llegar,
el mundo de las preguntas todavía sin respuesta,
en el que seres que viajan en nuestra imaginación se unen a nosotros
para acompañarnos en el descubrimiento.
En una imaginaria nave de cobalto he llegado a un planeta gemelo de la Vida. He hablado con Lone Rider y me ha contado que sus días se acaban, pero que aún vivirá en el recuerdo.
Allí estaba también Ella, mi pequeña androide, mirando en el silencio y esperando la decisión del Cielo.
Ella, callada y detenida, bajó los párpados ante el destino.
Luego, se quedó prendida en un presentimiento: los sueños sólo andan despacio por las calles de la mente, pero se deshacen con la realidad. Tomé su mano para compartir el presente, ya que el porvenir no existía, y Ella, a pesar de su corazón fabricado de recuerdos, hizo desaparecer el frío de mi existencia.
Una canción celta empujó de nuevo la nave hacia el Universo. Y Lone Rider y Ella, se quedaron en aquél planeta, lejos para siempre.

DEL LIBRO "LIBERTAD PERSONAL Y RELACION SOCIAL", de David Nihalat

2009-10-27T23:56:00.000-07:00

1) En una sociedad estúpidamente uniforme, el hombre occidental no se siente feliz consigo mismo y trata de, a través del rol social que juega, sustituir la autoconciencia de su individualidad por su posición en la sociedad. Esa posición no significa solamente una posición laboral, sino un determinado status de referencia en las mismas relaciones personales, superponiendo el concepto de la relación a la relación misma.

2) En cuánto a las predicciones de Orwell, se han cumplido, aunque con un matiz: el hombre, socialmente, ha aceptado ser un robot. Acepta la programación y las rutinas generales sin cuestionarse las mismas. Acepta el programa, los objetivos que le dictan y la educación. Acepta las normas. De esta forma, su conducta carece de autocrítica, lo que le conduce a un estado mecánico de conducta que le lleva a la integración dentro del grupo, eliminando las diferencias en los comportamientos y, por tanto, su libertad intrínseca de decisión.

3) Solamente una conciencia crítica - una consciencia ajena a los parámetros "ideológicos" subyacentes en toda cultura de masas - lleva a tomar conciencia del "verdadero yo interior", el yo que mantiene las diferencias de pensamiento y sensaciones, y que deberían ser respetadas, puesto que responden a la diversidad biológica de cada individuo. Muy al contrario, el individuo que por sus caracterísiticas personales se rebela contra la norma social no escrita, tiene que asumir su radical soledad interior, o la dificultad de una comunicación que esté basada en la proyección de su auténtica personalidad.

4) ¿Es, pues, la sociedad, un elemento represivo?. Lo es para determinados individuos que se separan del deseo general de "adhesión" y "aceptación" que conlleva la sociabilidad. Por eso los grupos sólo pueden estar cohesionados desde de la identificación de actitudes, ya que estas son las que conforman la verdadera realidad individual del ser humano dentro del grupo social.

David Nihalat

En los paisajes quemados de los sueños...

2009-10-18T19:29:00.000-07:00

A Javier Ribas.

“Me miro al espejo y veo a ese pobre triunfador cuyo límite es la muerte”
(David Nihalat)

“Yo creo que tenemos dos vidas. La vida que vivimos aprendiendo. Y la vida que vivimos con lo aprendido”
(Bernard Malamud)

“Será que la vida de todo el mundo es una sucesión de pequeños azares sin relación con los propósitos”
(Fernando Fernán Gómez)

SUBCONSCIENTE

2009-10-17T03:35:00.000-07:00

"Me acabo de despertar y todavía tengo en mi toda la claridad del subsconsciente. Por eso puedo ser yo. Todavía no se han instalado las barreras difusas del ser social que se enfrenta diariamente a los disfraces necesarios para sobrevivir. Todavía las barreras de las palabras útiles y los conceptos defensivos no se han instalado en mi alma, en mi cerebro, que es un lago sin límites, un lago sin orillas, es el mismo río inmenso que está, al mismo tiempo, en su nacimiento y su recorrido. Nada me impide utilizar la palabra con el significado corporal de las sensaciones, ser vehiculo de mi mismo, identificación en la profundidad de mi psique. Ahora que el ser social aún no dirige mi pensamiento puedo dejar de lado las pretensiones, el yo exterior mezclado con el yo interior que me acompaña y que, todavía, se deja traslucir en su propia búsqueda de la libertad y la autenticidad (el concepto de reencuentro permanente) que, salvo algún instante de reflejo en la batalla de los espejos de la Literatura, es frenado por la imagen dada, por la expresión necesaria para la supervivencia en lo cotidiano. Ese yo, perdido en estancias del silencio sin palabras, que es donde habita, me acompaña ahora en el pensamiento. Nada es aceptación real fuera de uno mismo o en el encuentro con los otros cuando ellos son ellos mismos. En el encuentro despojado de convenciones e intentos de formar parte del entramado social en que se mueve el ángel que quiere ser dios. En esta aceptación de la ruptura inconsciente con la visión plasmada por los sentidos conscientes, la mente es libre porque sólo responde al conjunto de reacciones químicas interiores que todavía no la ordena. Poco a poco, según voy escribiendo, noto como la armadura de mi otro yo se va superponiendo y atando mis palabras. Poco a poco la realidad se impone y el viaje interior se va calmando y el sueño alejándose como una corriente difusa donde el que era ya no es. Y el ser que es lucha con la realidad, con el espacio en el que empieza a delimitar su propia realidad exterior, se va diluyendo. Y el ser de los objetos y las formas concretas, el perceptor que responde a su identidad delimitada se va acercando, se va conformando, como cada día. Va viendo ahora de nuevo con los ojos lo que antes percibía con todo su ser. Desea que el ser que es no se vaya. Llama desesperadamente a la integración, pero la integración – todavía vistiéndose - le habla y le dice: “Solo sin palabras puedes hablar...sigue intentándolo mientras te quedan fuerzas para retener quien eres, mientras la necesidad de ocupar un lugar no te arrebate la lucidez del sueño” Y aquí estoy, en las estribaciones de la nada, intentando que mi yo no escape y transmitirlo antes de que se aleje, antes de que se borre y desvanezca, antes de que se olvide de quien era"

FERNANDO PESSOA

2009-10-10T11:03:00.000-07:00

Este poema, publicado en la primera Antología "Poetas en Vivo", coordinada por Enrique Gracia, fue - es - un homenaje a Fernando Pessoa y a sus heterónimos, sus escritores - él mismo - inventados por él. Un homenaje a uno de los, desde mi punto de vista, más grandes poetas del siglo XX.

PESSOA

En el cajón dormido
de la tarde
guardaba sus secretos,
el aire en los renglones
escondidos,
y sus cambios continuos
de persona,
infiel al nombre,
infiel al apellido.

En su intención,
trataba de burlar
a la muerte,
engañar al olvido,
colocándose oblicuo
el pensamiento,
el disfraz de la imaginación.

--!Eh, don Fernando, boa noite...!

Y él vuelve la cabeza
hacia el cristal de A Brasileira,
sabiendo que el camarero
le reconocerá siempre.

( E. Porta, del libro : "El Chiado, Barrio Alto y Travesía de Alfama")

HASTA SIEMPRE, MERCEDES.

2009-10-09T05:48:00.000-07:00

Alfonsina se fue, y ella también se ha ido...Pero, mientras, nos vamos quedando en sus palabras y su música. Aunque parezca que el tiempo nos devora, aunque todo lo erosione el maldito Cronos con su implacable paso, entre esos pasos, vamos metiéndonos como podemos, no siempre consiguiendo que los sueños y los deseos se hagan realidad, pero, a la vez, consiguiendo que la realidad se convierta en sueño. No todo parece posible de forma continua, no todo se puede comunicar al instante, pues somos deudores de una vida que nos dicen que "hay que ganársela", qué terrible absurdo. Y así es, porque el mundo creado como teórico paraíso es duro, dífícil, necesita horas de trabajo y esfuerzo para pagar el cheque por intentar vivir. Parece injusto pero la palabra injusticia también es un concepto humano, una trampa de la cultura y el lenguaje. En esta confusión, quedan las canciones, los libros, las imágenes...Y la memoria. Todo permanece dentro de nosotros. Haber vivido es haber soñado despiertos. Eso es lo que nos quedará, además del viaje, que no siempre es el viaje imaginado. Pero, en nuestro interior, nadie nos podrá quitar la gloria del intento. Alfonsina no está, Mercedes tampoco. Pero están con nosotros, en nosotros.

(En la muerte de Mercedes Sosa)

De "La espera"

2009-10-05T17:59:00.000-07:00

Acumulaba frases, reflexiones que le hacían sentirse vivo. De vez en cuando se acodaba a la mesa del ordenador y le hacía cumplir a fondo la misión que conlleva su nombre. Pasaba y ordenaba frases y, en cierto modo, se identificaba a si mismo con algún personaje o autor literario al cual, en esos momentos, se sentía unido. Unas veces era el Moses Herzog de Saul Below, otras algún personaje de Kundera, otras Alvaro de Campos o cualquier otro heterónimo de Pessoa, incluso T.S.Eliot o la mismísima Virginia Woolf. Acostumbraba a mezclar todo porque, pensaba, la vida es pura mezcla, sólo la necesidad clasifica, sólo el hombre trata de organizar el caos exterior para sobrevivir. Por eso le daba un poco igual que las frases provinieran de un libro, de una conferencia, de una película o de una conversación captada al vuelo en un café. El maremagno fónico y semántico y la memoria confluían en la organización de un vademécum de recuerdos que trasladaba, para su mejor difusión y consulta, a las páginas virtuales de la computadora. Antes, cuando todo confluía en el papel y los tipos de la máquina de escribir, la tarea se le hacía muchas veces improbable, sobre todo por el tiempo que era necesario para ir sumando y restando. De todas formas, desde que comprendió que todos los órdenes y escalas son ficticios- lo comprendió mejor que nunca leyendo a Belen Gopegui y su Escala de los Mapas – y que cada individuo crea su propio edificio secuencial, decidió que le traía al fresco la numeración de la letra y que haría más caso a Cortazar – ese visionario que indicó que la lectura no debía estar sujeta a reglas – y pondría el tejado de la casa cuando y como deseara, sobre todo porque en cuestión de casas inventadas no importa mucho si el tejado flota o no en el aire.

TRES PENSAMIENTOS.

2009-10-01T17:14:00.000-07:00

“Los generales observan siempre con prismáticos los avatares de la derrota”

“Hay un momento en que uno cree que se va a comer el mundo. Hasta que nos damos cuenta de que el mundo es un bocado demasiado grande…y bastante tenemos con darle un mordisquito”

“Con la dignidad no se come, pero al menos se respira”

EL COMBATE

2009-09-27T22:35:00.000-07:00

El boxeador permanecía consciente, en pie, extrañamente, como un saco de punching, con alma pero sin cuerpo. Una y otra vez, el otro le golpeaba. En la cara, en la frente, el estómago...Jonathan recibía impertérrito los golpes, casi sin enterarse. Se le nublaba la vista y, sin embargo, no caía del todo. De repente dobló una rodilla, intentó no tumbarse en la lona, pero los músculos ya no le respondían.

- Por favor, que alguien pare el combate…

Pero nadie le escuchaba. Como no sangraba, parecía que deseaba continuar.

– Ánimo, tu puedes…
- Hill, por favor, arroja la toalla…

Como hablaba sin voz, como hablaba para dentro de sí, Hill seguía en su rincón intentando insuflarle ánimo para llegar al sonido de la campana y reponer fuerzas.

- ¿No ves que no puedo más…?.

Hill no veía nada. Sólo pensaba que el sonido del gong estaba cada vez más cerca y Jonathan resistiría, como fuera, la avalancha de golpes.

- Qué paliza, ¿no?... ¿A qué esperan en su esquina?...

Por fin sonó la campana. Y Jon, a duras penas, se sentó en el taburete mirando al cielo y pidiendo a Hill una respuesta.

- Nada, no es nada…estás bien, sigue…está agotado. No puede ya ni golpear…es tuyo. Aprovecha un descuido y…! a la lona con él !.

La lona…La lona le parecía un desierto sobre el que no podía andar. Y su contrario, un huracán colosal dispuesto a hacerle pedazos sin compasión.

- Jon, despierta, ¿qué te pasa?. Te mueves en sueños como si estuvieras peleando por tu vida.

Jonathan se despertó. Empapado en sudor, agotado, como si hubiera estado librando una batalla infernal. Y Claudia estaba allí... mirándole con asombro...y también con pena.

- Acaba de llamar Hill. Dice que no ha podido hacer nada en el tema de la hipoteca. El banco no admite razones…y el embargo está en marcha. ¿Qué vamos a hacer?.

Jon permaneció en silencio, mirando a Claudia y a las paredes de la habitación, llenas de libros y carpetas, llenas de todos los sueños del mundo producidos por su mente y su corazón. Y despacio, lentamente, cogió una cerilla y les prendió fuego.

Mientras, en su cabeza, sonaba el tañido salvador del gong , el tañido de una extraña campana. Pero él ya no podía escucharla.

SOBRE LA BLOGSFERA Y SUS PROYECTOS

2009-09-26T04:43:00.000-07:00

Transcribo, a continuación, y para aquellos colaboradores y amigos que no tengan acceso a un foro de discusión que necesita luz y taquígrafos, mi contestación al último mail de Santiago Solano, que es respuesta, a su vez de unas puntualizaciones a las que responde. Respuesta que, como se trasluce en mi escrito, respaldo, sin fisuras, en lo fundamental. Lo hago de forma resumida.

1.- La Blogsfera la formamos todos. Pero no todos los que participamos en la Blogsfera participamos de la misma forma en todos los proyectos de Escritores en Red.
2.- Blogsferatour es uno de los proyectos. Por supuesto no el único, pero si uno importante en estos momentos.
3.- El proyecto en papel es una consecuencia del proyecto en Red, y, para que salga, en papel, evidentemente hay que hacer una adaptación y selección.
4.- Pero BLOGSFERATOUR ya existe como realidad. Está en la Red. Y sobre eso no hay puntualizaciones que valgan, porque ha sido una realidad dinámica que, como casi todo lo que sucede en la red, dificilmente se puede atener a normas.
5.- En ese proyecto en la BLOGSFERA cada uno ha participado o no, pero en libertad. Unos, porque han llegado más tarde, han participado poco, pero lo harán en otros proyectos seguramente. O no. Cada uno es libre de hacer en su espacio o en espacio común lo que desee.
6.- Ha habido colaboradores externos. Y sus textos (para mi los textos de las entradas tienen igual valor que los comentarios) son importantes. Por cierto Santiago, y esto te lo digo con todo el afecto del mundo, mis comentarios no sólo no son almibarados, sino que han sido básicos, como tu mismo reconoces, para la dinámica del proyecto, y pienso que para el proyecto mismo. Como los de casi todos los que han participado en el mismo,cierto es. Pero mis comentarios, y ahora voy a ser muy clarito, son, porque me los conozco todos (no sólo los de Port, sino los de los personajes que he creado para dinamizar Blogsferatour, el último, no me importa decirlo, aunque sólo sea como ejemplo, el de Carlos Gardel), bueno pues, repito, mis comentarios - y tengo muy poco ego en estos momentos de mi vida, os lo aseguro - son pura Literatura. De halagos...sólo de vez en cuando, y cuando un texto de algún compañero lo merece, de otra forma, "silencio en la plaza, ya todo está en calma...", como dice el tango, pero el 90 por cierto del corpus de los mismos es dinamización de la obra. Y, lo mismo los tuyos, Santiago...y tus heterónimos, como Orfeo, Morfeo, etc. No es que me moleste el adjetivo es que es, precisamente, lo contrario de mi Literatura (los que hayais leído algo mío lo sabreís) y si no iros a Tirano Banderas digital o papel, a mi propio blog, a las entradas, o a mis libros publicados. Santiago lo sabe bien, yo creo que ha sido un pequeño lapsus conceptual porque, por otro lado, defiende claramente mi aportación en ese apartado.Y nada más, mi postura está muy clara, siempre lo ha estado. Fuí el primero, junto con Santiago, que hice una entrada al mismo, saltándome las normas de número de palabras, aún sin estar muy convencido del proyecto. Pero eso, curiosamente, hizo moverse a la gente. Y ellos a mí. Es curioso que, en el orden puesto - para mi es un valor del libro - una solución que podría ser final para una personaje esté al principio. Pero esto, en cine y literatura, no es nada nuevo. Lo que si es nuevo es la concepción del libro, su desarrollo, la mezcla de géneros, la cimentación de uno más, el comentario - que no es una mera apostilla, glosa, tampoco aclaración ni otras figuras ya existentes - es, y en eso, estoy totalmente de acuerdo con Santiago Solano, puro ensayo corto, a la vez que expresión personal, discurso, juego...En fin, suscribo todo lo dicho por él...salvo en una cosa...la mala utilización de un adjetivo impropio. Impropio con el 90 por ciento de mis comentarios. E impropio con el 100 por 100 de mi Literatura y que justifico, por la rapidez, seguramente de su nervio de escritor, y un cierto comprensible enfado, no conmigo, por supuesto, que estoy al pie del cañón, al menos en esto. Pues, aunque haya habido discrepancias en el desarrollo, no afectan a la valoración, ni del trabajo, ni de la amistad.
Un saludo colectivo.

Emilio Porta/ Port....y varios más ( algunos cuyo nombre no desvelaré porque no me parece oportuno. Lo de Carlos Gardel, perdonad, ha sido un impulso, creo que justificable)

EL JUICIO FINAL

2009-09-21T03:19:00.000-07:00

“Estaba allí en medio de la Sala, esperando el veredicto. En medio de una sala etérea, sin límites físicos, sin estrados ni decoración alguna. Aquel juez que una vez conocimos había dado paso a Alguien no humano, una especie de energía, oscura y luminosa al mismo tiempo, sin forma ni apariencia concreta. Una llama extraña e inquieta que se movía por encima de las cabezas de los allí presentes. A su alrededor, y entre ella, se podían ver a todo tipo de criaturas reales e imaginarias: los personajes principales de esta historia, los secundarios, los que nunca hablaron, los que callaron después de hablar y ocuparon un lugar en su transcurso. Estaban también los llamados dioses menores. Y figuras mitológicas que, hasta entonces, habían permanecido escondidas. También espíritus fantasmales, grises y extraños, sin cara, enfundados en hábitos grises y marrones. Y guerreros galácticos, de uniformes blancos y negros de charol, también sin rostro. Ellos eran los guardianes de las puertas y muros que no los tenía. De vez en cuando Caronte paseaba llevándose las manos a la cara para evitar que le reconocieran, aunque la niebla que portaba y el deslizar suave de su barca delataban su presencia. Todos se encontraban allí, intercalándose, apareciendo y desapareciendo a la vez. Todos en cuerpo y alma. Y en medio, debajo y sobre ellos, la figura diminuta de un pequeño fraile, apenas vestido y con restos de nieve en su hábito, que repetía: “Yo no la maté…yo no la maté...- murmuraba con el pensamiento -…yo la quise dar vida, explicar que siempre estuvo viva, que siempre lo estará. Porque venía de la noche de los tiempos, y con ellos acabará”. Frente a él, otro fraile, benedictino y ciego, le miraba sin ver, con un rictus de desagrado e ira, y le escupía a los pies. Mercurio, entonces, llamó a un ángel . Y éste, con su trompeta, anunció la llegada del Jurado. Gente desconocida, venida de todos los lugares del Universo y ajenos a cualquier coordenada lógica. Afrodita, mientras, tumbada en un diván, jugueteaba con un espejo y un caballero que pintaba su retrato. Marte discutía con Minerva no se que extraño planteamiento sobre una guerra perdida en la que Héctor, desafiante, le decía a Aquiles, “Venceréis pero el honor es nuestro”. El honor, extraña palabra humana que sólo significaba lágrimas colectivas.
Allí, en aquella Sala Infinita estaba Troya, y la batalla interestelar contra el Imperio, y la Carta Magna redactada por los monjes de Arbroath y su abad, Bernardo de Linton, en la que Escocia fijaba los derechos históricos de sus ciudadanos, por los que luchó y murió William Wallace, llamado por lo suyos Braveheart. Allí se encontraban todas las batallas libradas. Y los seres masacrados por las ideas y las esperanzas. Y estaba la Gloria . Y estaba el Horror.
Porque esa Sala era la Vida, inmensa, sin límites, luminosa y oscura. Y mientras los personajes contenidos en ella discutían sobre su Origen y su Final, una risa, infinita, poderosa, con ecos de Júpiter, de Dios, de Alá... retumbaba en su infinito espacio y decía: “Ella os absolverá y os condenará: Yo no existo.”

POR QUÉ ESCRIBO EN ESTA PAGINA

2009-09-16T19:19:00.000-07:00

No me gusta compartir la realidad, sólo la irrealidad. Por eso escribo y cedo la palabra en este blog. Por eso camino con facilidad por el mundo de los sueños. Todo lo que me rodea es irreal, aunque sea concreto. No imaginario, sino irreal. Porque todo está teñido de la percepción de los deseos, de un modo de mirar, de ver. Personas, objetos…todo lo que forma parte de los entornos que otros dicen que es el mismo y que para mi es un espacio personal. Cuando lo comparto necesito que él que lo hace conmigo sea capaz de salir de lo que los demás llaman realidad, a través de la palabra, el gesto o el silencio, que es un gesto también.
A veces compro pan, leche, trabajo en lo necesario, consigo un mínimo de dinero, cobro, pago, me alimento…(a deshoras bien es cierto) …monto en una pequeña moto sin pretensiones, que es una cabalgadura para que el tiempo no me aplaste y ella pueda llevarme en pequeños vuelos circulares dentro de la ciudad… o cojo el coche y pongo música para convertirlo en un habitáculo que me haga sentir el espacio, su pequeño interior, en un lugar personal donde, físicamente sólo caben aquellos que de verdad me acompañan. ¿Me acompañan? ¿ Quiénes me acompañan?...Sólo los que son capaces de dar un salto en el vacío y escapar a la inmensidad del universo buscando un ápice de libertad. Los que intentan huir de las sendas predeterminadas, de las ideas y de los conceptos imperantes, de las falsas verdades. Yo me muevo atravesando puertas. No, no estoy loco, lo que los demás llaman loco. O si, en parte. Pues esas puertas no son perceptibles. Mi puerta – una y varias - pasa de un mundo de explicaciones y de obligaciones a un mundo de implicaciones. Esa puerta me cuesta poco trabajo abrirla en mi mente y demasiado a veces en la realidad. Que también la habito, ciertamente. Es la que me permite abandonarla, la que me da de comer, la que me suministra la electricidad gracias a la cual transcribo los sueños. Y los guardo. Y los conservo. Mi mente tiene sólo buena memoria visual. Por eso necesito escribir. Para fijar los instantes. Para retener las emociones y los pensamientos. Por eso mis habitaciones interiores están en perfecto orden, aunque casi nadie lo entienda. Y las exteriores mantienen una apariencia de colores y formas mágicas, sin yo saberlo, e intentan parecerse a una nave que viaja más allá de los límites de sus paredes, más allá de los confines determinados por la sociedad. Esa es la cuestión, la sociedad y sus modos, los conceptos que conlleva la vida, la organización decidida y dispuesta por siglos de necesaria supervivencia colectiva. Y ahí me llevo mal con ella, aunque la necesite. Porque entra en conflicto con mi libertad, no sólo de pensar, sino de ser. Y, sin embargo, es esa misma sociedad, bendita sea, la que viene en mi auxilio cada día. La misma que, a través de los otros, me ofrece la posibilidad de escapar, pero también de vivir. Ella crea los marcos de mis actos, las figuras determinantes de mis recuerdos. Ella, el objeto de mi rechazo y, al mismo tiempo, el objeto de mi pasión. Amo la vida, aunque me parezca terrible. Amo, o lo acepto, el dolor que me produce la ruptura de los sueños, porque amo la gloria que produce también su existencia. Esa guerra dialéctica de la asunción de lo que pasa, de lo que es, está en la esencia de mi integridad, en la esencia de mi escritura. Escritura, si escritura. El instrumento “ aprehendido” que me hace renacer, que me permite que pueda trasladar a los más cercanos lo que, de otro modo, sería incomprensible. Ella me permite no estar destruido, ni destruir a los que quiero. En un escrito se puede decir lo mismo que en una mirada, pero de forma más extensa, más puntual, no siempre encontrándonos en presencia física, en presencia real. En la escritura conozco y me reconozco en los que son como yo, que son varios, que son muchos, pues no soy único. Es la inteligencia emocional el barco que quiero compartir. “Es mi barco mi tesoro, es mi dios la libertad, mi voz la fuerza y el viento, mi única patria la mar…” decía uno de mis amigos, José de Espronceda, en esa canción sin música pero llena de ella, que todos los que estudiamos literatura en castellano, conocemos y algunos amamos especialmente: la Canción del pirata.
Yo he pretendido ser un pirata. De pequeño, como un juego inocente, después como una actitud. Un pirata que no quiere robar nada a nadie, sólo navegar sin compromisos obligados y con una tripulación que entienda los pequeños aislamientos en el puente de “su” mando interior y que elijan un rumbo parecido… me da miedo decir el mismo.

Elección, esa es la palabra, aledaño imposible siempre, trinchera de la libertad. Elección de camino, compartimento de actitudes, respeto de la individualidad, selección de cuaderno de bitácoras. Por eso estoy en esta página. No es una ventana concreta. Es mi modo mismo de andar, mi modo de mirar.

Alex

2009-09-14T18:06:00.000-07:00

No encuentro mejor modo de dar la bienvenida a Alejandro, después de un verano un poco accidentado para él, que poner una frase sacada de su primer escrito en el regreso, escrito, en parte, contestando a los amigos que visitaron su blog en su ausencia, y en parte, diciéndonos que está de nuevo con nosotros.
Esta es su frase:

LO IMPORTANTE ES "PINTAR" EL MUNDO COMO NO ES Y QUE ALGUIEN SE LO CREA.

Alejandro Perez

VOLVER, de Carlos Gardel, traido aquí por Alicia Uriarte.

2009-09-12T03:39:00.000-07:00

Esta entrada es un homenaje a mi padre ( que susurró esta letra y la acompañó tantas veces. Él y mi madre, fueron, en su juventud, una buena pareja de baile) y se la debo, en primer lugar, a Manuel, que nos hizo llegar su música, y luego, al propio Carlos Gardel, autor e intérprete de la mayoría de los grandes tangos conocidos. Y, sobre todo a Alicia, que puso esta última letra en un comentario de mi blog. Esta entrada es, pues, suya.

Port

"Volver, con la frente marchita, las nieves del tiempo platearon mi sien. Sentir, que es un soplo la vida, que veinte años no es nada, que febril la mirada, errante en las sombras te busca y te nombra. Vivir, con el alma aferrada a un dulce recuerdo, que lloro otra vez.

Tengo miedo del encuentro con el pasado que vuelve a enfrentarse con mi vida.
Tengo miedo de las noches que, pobladas de recuerdos, encadenen mi soñar.
Pero el viajero que huye, tarde o temprano detiene su andar.

Y aunque el olvido que todo destruye, haya matado mi vieja ilusión,
guarda escondida una esperanza humilde,
que es toda la fortuna de mi corazón"

Algunas frases que he ido escribiendo y guardando.

2009-09-09T14:01:00.000-07:00

“No quiero perderme en las palabras. Sólo encontrarme en ellas”

“Hay una parte donde la vida nos elige a nosotros, y otra parte donde nosotros elegimos la vida”

“No hay mayor lujo que la libertad personal”

“Cuando no existen respuestas, lo mejor es inventarlas”

“Vivimos en esa frontera que separa lo que se anhela de lo que se obtiene. Esa tierra que es nuestra y no es de nadie”

ESPACIO CEDIDO A ORFEO DE TRACIA.

2009-09-08T11:29:00.000-07:00

Sr. Orfeo de Tracia, queridos amigos.
Dado que he venido a casa, hace cinco minutos, a dejar unas bolsas que contienen documentos de suma importancia y, dado, también, que su misiva requiere reflexión y una gran profundización en tiempo del que no dispongo ahora (pero espero disponer, avanzada la noche) le emplazo hasta ese momento. Mientras, y debido al excelente nivel literario de su correo y que Ud. empieza a caminar por los caminos que a mi realmente me gustan, le invito a poner su comentario como entrada en mi blog. Es más, si Ud. no tiene inconveniente, dadas las alusiones, lo haré ahora mismo, antes de partir. Es lo menos que puedo hacer dada la hilaridad, risa sana, para entendernos, que me producen algunas de sus partes - me refiero a las de su escrito - y a su buena disposición para las explicaciones. Nunca más le llamarè Mormeo, o Porfío, o Corifeo y no volveré tampoco a asociarle a ningún lugar concreto que no sea Tracia. Creo que su escrito merece pasar a los anales del ingenio más agudo, y ya nada vetusto ( a pesar de sus siglos de andanzas) y estar en la Blogsfera. Me asombra su "background" . Le ruego me disculpe la palabreja pero yo también he pasado a través de algunas de mis reencarnaciones, largo tiempo en Inglaterra e Irlanda y claro...pues no puedo sustraerme a mis conocimientos linguísticos de otros idiomas... entre los que no encuentra, para mi desgracia, el griego, aunque Usted ya veo que domina perfectamente el castellano. Es muy interesante el giro que le está dando a sus personajes. Por supuesto, como Elvirita ha llegado a su final natural, ud. quiere ahora, aunque la cite de pasada, tomar el protagonismo necesario. Y se lo aplaudo, señor Orfeo. Porque a los componentes de esta web nos encanta, por lo que se, la música. Asi que es usted muy bien recibido. Los links con Elvirita, los respetaremos, yo al menos. Incluso nos gustará saber como sobrevive volando. Y ahora, perdone, me toca salir un rato, de nuevo. Pero volveré, volveremos todos, no se preocupe. Uff...no sabe el peso que me quita de encima. El del muro.

Port / Emilio Porta

A EMILIO PORTA Y OTROS ESCRIBIENTES DE LA LLAMADA ERA BRADOMIN
(Según sé por sus e-mails y algunos comentarios)

Estoy profundamente preocupado.
Hay tal cúmulo de confusión en el cruce de comentarios que preciso aclarar algunos aspectos que pudieran tener que ver con mi ectoplámica persona.
Soy exactamente Orfeo de Tracia, así firmo desde el principio. No soy Morfeo al que empecé contestando en mi primera misiva, ni Ormeo ni Orfeo a secas aunque tal vez aparezca así en alguna de mis primeras intervenciones.
A partir de este momento, ajusto mi perfil para que aparezca Orfeo de Tracia en los comentarios y evitar confusiones o malentendidos.
Mi rango es fantasmal como debe deducirse del otro mundo desde el que os escribo. Así lo representa mi rostro junto a los comentarios que os destino.
Desde que conseguí adormecer a la Parca con mi cítara quedé, junto a mi Eurídice, libre del Hades pero condenado a vagar en el éter, sin forma corpórea concreta, por eso dudo, señor Emilio Porta, que el escritor Solano, por muy webmaster o administrador que sea consiga localizarme. Si llega a hacerlo, habré de empezar a creer en los dioses nuevos en los que no creo.
Me llena de desasosiego que alguien que firma Orfeo a secas le pregunte: “¿Quiere usted que me cargue al Juez Solano y a su amabilísima Secretaria Judicial, La Gata?
Jamás cometería yo tal desacato con el Maestro Régulo de este honroso cónclave de escribientes. Evidentemente, quien tal le pregunta es un impostor.
Cuando usted, Emilio eminentísimo, ruega al señor Solano que me ate por estar desmadrado, ignora que es imposible tal extremo. Soy intangible, no puedo ser atado, salvo que mis comentarios sean objeto de censura, extremo al que no creo que lleguen porque no ofendo aunque me ponga pedante como dice esa tal Soledad en otro comentario. No es tal pedantería lo mío sino natural expresión de alguien que ha recorrido siglos desde su Hélade natal hasta este siglo de ustedes, con especial fijación en los siglos de la imperial y sangrienta Roma, de ahí mis citas en latín, lengua madre de la chapucería que ahora parlan sus periodistas y demás morralla comunicativa. No así ustedes, poetas y articulistas de insignes maneras.
Cuando usted habla de mí, firmándose Port of de Summer y dice que se parte y no para de reír, no lo entiendo ¿quiere decir que se hace daño en el cuerpo y además se ríe? ¿es usted un seguidor de Leopold Von Sacher-Masoch y gusta de que le partan?
Por cierto ¿qué es eso de Ormeo? ¿Un tratamiento amistoso? Eso provoca que el tal Javier hable de Feo y Meo y me parece burla que de no estar por encima de las cosas de este mundo podría ofenderme. Pero jamás.
A otro colega de usted, un tal Manuel no soy capaz de entenderlo. ¿Todo Abel tuvo un Caín...? ¿Eso es algunos protagonistas de la saga de los hebreos, no es así? Insisto en que no comprendo sus argumentos salvo lo de “pobres humanos, no quisiera nunca pertenecer a su clan”, aunque eso es triste que lo diga él que al parecer debe ser humano. Podría decirlo yo que lo fui a medias, como hijo de musa, y ya no lo soy por lo indicado up supra.
Espero que quede clara mi postura.

Ahora sobre el affaire Elvira
(¿ha visto: “affaire”... ¿ve cómo puedo también adaptarme a su bárbaro lenguaje?)
Le participo a usted que estoy investigando en el RLM, Reino de la Leyenda y de los Mitos, los orígenes de la tal Elvirita y parece ser que puede vincularse a la joven Ariadna, hija de Minos, urdidora de trucos laberínticos, abandonada ignominiosamente por Teseo el ateniense que sería un héroe pero tenía un punto canalla.
Consta en los anales que he consultado, que la tal Elvira, además de sus múltiples aspectos que ustedes están relatando, quedó marcada por la influencia de su antepasada Ariadna y siglos después, participó en ritos telúricos celtas, si es que es la misma Elvira o una antepasada, eso no queda claro. Y hasta fue seguidora de un tal Prisciliano, hereje o santo, según quien cuente, y que es, ni más ni menos, quien está enterrado en la tumba del llamado Apóstol Santiago en el Campus Stellae de la Finisterra ibérica.
Así que podemos deducir sin miedo a equivocarnos que Elvira en esta vida literaria o en sucesivas reencarnaciones es paisana mía de la Grecia mítica, descendiente de Minos y de Ariadna, tal vez de Dioniso que enamoró a la reina de los hilos laberínticos, emparentada luego por casamiento con los primeros míticos reyes de la Iberia primitiva, descendientes de Jafet, hijo de Noe el barquero. Concretamente estaría casada con Ibero, hijo de Túbal y Sefarad, nietos de Jafet. Elvira la mítica, debió ser madre de Idubeo, abuela de Brugo, bisabuela de Tago y tatarabuela de Beto, de lo que se deduce que su familia dio nombre a los ríos Ebro, Tajo y Betis.
Luego, esta estirpe tubalita fue sustituida en la Iberia de ustedes por los geriones del Africa, y la sempiterna Elvirita se vió obligada a reencarnarse en sucesivas mujeres idénticas a sí misma como en el caso de la seguidora de Prisciliano y otras que ya les indicaré según avance el curso de mis investigaciones.
No les fatigo más.
Que los dioses les guarden de la desesperanza y el olvido.

Orfeo de Tracia

LA PARED, UNA PARED CUALQUIERA

2009-09-05T20:56:00.000-07:00

Soy la pared del cuarto en que Santiago Solano concibió a Elvirita. La pared frente a la cual estaba la mirada de Santiago, la pared que, aún opaca, reflejaba la inexistencia de todos los personajes, la de ella misma, la de él mismo. Soy una pared vieja también, como todas las paredes que acostumbran a ocultar los sueños. Yo, mientras ellos viajaban por las páginas de lo que ha sido, será, su libro, vuestro libro, seguía estando aquí. Quieta, callada, firme, aunque resquebrajada, esperando el regreso. Y ella ha vuelto, ellos han vuelto. Porque Santiago salió a pedir ayuda, porque quiso compartir la esclavitud y la liberación, la oscuridad y la luz, la ausencia de aire y la brisa que parecía soplaba fuera. Yo soy también una pared muy vieja. Las paredes, dicen, no pensamos. Ni siquiera se nos concede la posibilidad de hablar. Pero no es así. Todo lo inanimado tiene vida, puesto que lo tiene lo pensado. Y quiero deciros algo: la pared no es más que una pequeña metáfora del gran muro. El muro sigue ahí. Es un muro inapelable. Aisla la mente del corazón, aisla la realidad de la irrealidad. Sólo con la fuerza infinita del lenguaje solidario, del esfuerzo común, se le puede derribar. Y con la comprensión, el entendimiento, e intentar dar más que recibir. Yo se lo que es la prisión, porque se lo que es la libertad. Estoy en medio. Parece que detengo, pero también puedo ser refugio. La soledad intrínseca del hombre es la sensación del abandono. El silencio es la respuesta más fácil. Es la huida. Elvirita, Elvira, dicen que sigue aquí, encerrada, ya anciana. Pero yo la siento volar.

PUENTES, VIDA, CAMINOS.

2009-09-05T03:26:00.000-07:00

"Un puente sólo puede tenderse cuando los pilares que lo soportan comparten la misma geografía"

"La biografía del labrador es el surco"

"Se trata, no de que el mundo llegue a saber quienes somos, sino de que nosotros lleguemos a saber qué - y quienes - son el mundo"

PORT/ EMILIO PORTA

EL OTRO, por Mari Carmen Azcona

2009-09-01T12:11:00.000-07:00

Aviso para navegantes, nunca mejor dicho. He recibido un encargo del web-master. Está secuestrado por él mismo, bueno por su personaje principal, el que luego hemos hecho todos nuestro. Y no puede acceder con facilidad, esta noche, a su blog. Me dice que ha recibido un precioso relato de Mari Carmen Azcona...que va en busca del padre O´Connor. Y el padre O´Connor, el anciano exorcista, habita en mi blog. Me pide que, ya que él ha cedido su blog a nuestras voces, yo ceda el mío a Mari Carmen. Y lo hago encantado. Es un honor. Porque ha escrito un relato partiendo de una entrañable invención de David Nihalat. Y ha puesto su acento literario, personal y espléndido, en él. Y se ha inventado una historia que creo os va a encantar. Aquí va. Mientras Elvirita deja salir a Santiago de su cuerpo, al menos para dormir un poco y descansar, antes de volver a él. Espero que ambos se recuperen. Porque tener a Santiago dentro, aunque sea en espíritu, no se si impedirá su salvación, hagamos lo que hagamos. Eso sí, es una niña, al fin y al cabo. Y le encanta jugar.

Bienvenida a mi blog, Mari Carmen.

Emilio Porta

EL OTRO

Maldita Dama de Negro, se lo advertí, le dije que dejara en paz al padre O´Connor. Él es asunto mío.

Soy Satán, enemigo de la fe, productor de muerte, príncipe de los demonios. Llevo batallando con los hombres siglos y jamás hallé un rival digno, hasta que me encontré con el padre O´Connor.
Le debo el respeto que se le da a un gran rival, en eso, tenéis que reconocer que me porto como un caballero.

En mi particular cruzada contra Dios, aquél que me expulsó del Paraíso, reparto mi espíritu por el mundo. Busco poder, posición, adoración.
Miro el interior de los corazones de los hombres. ¡ Qué mejor manera de ganar una batalla, que arrebatarle el alma de sus preferidos !
El padre O´Connor era uno de ellos. ! Qué ingenuo era ! Su corazón, sólo albergaba el deseo de ayudar a los necesitados.

Cuando su fe se ensombreció, le tenté, le otorgué dones para sanar. Se creyó importante, con poder y su alma comenzó a flaquear. El orgullo casi le llevó hasta mí.
Cuando la Curia, esos príncipes insolentes, le olvidaron en aquel perdido pueblo de Killarney, le presenté batalla. En mi caída del cielo, llevé junto a mí, una porción de ángeles que participan en mi rebelión contra Dios, es mi hueste, los gobernadores de las tinieblas, los espíritus del mal .
De entre ellos, mandé a mis mejores generales, los más aguerridos y fornidos. Los combates fueron feroces, pero el espíritu indomable del padre O´Connor siempre salió victorioso.
Tras largas batallas, decidí dejarle en paz, se había merecido un descanso, encontrar un poco de paz...Y entonces Ellla, díscola, contraviene mis designios.

Me alegro de su recuperación, quizás esta tarde pase a visitarle.

Lamento que no se uniera a mis filas y siento que ese déspota ser que habita en los cielos pronto se lo llevará junto a él.

MªCarmen Azcona Aguillo

EL PADRE O´CONNOR, por Emilio Porta

2009-08-31T03:20:00.000-07:00

Una vez salvado por la propia niña que, desde España, envió a su prima Susana a Irlanda las llaves de la mente del anciano sacerdote, con la condición de que no volviera a ejercer exorcismos, el padre O´Connor se retiró de su actividad eclesial y de sus prácticas para siempre. Algo le quedó. La propia Dama de Negro le susurró a Elvira Robles un ruego: “Déjale que siga hablando en español y que olvide los otros idiomas. No va a necesitarlos. Pero el castellano si. Porque, seguramente, antes de venirse conmigo, quiera descargar su conciencia y escriba algo que le permita acercarse a su final con mayor paz”. De esta forma, el anciano padre O´Connor salió del hospital en el que había permanecido en estado de shock desde que la niña se rebeló contra su injerencia. No volvió a hablar. Se escondió en su vieja casa de Killarney y empezó a escribir. Esta es su primera carta.

“Soy un hombre viejo. Un hombre viejo que ha visto muchas cosas, aunque nunca haya salido de su amada Irlanda. Un hombre que ha escuchado todo tipo de oraciones y rezos, que ha dirigido almas que él consideró perdidas, que ha aconsejado a hombres y mujeres de todas las edades en confesión y fuera de ella. Un hombre que sintió la llamada de lo que él creía que era la Providencia desde una edad temprana. A los ocho años entré en el Seminario de Dublín, proveniente de un pueblo aledaño de Cork, el lugar donde nací. Allí me eduqué, aprendí todo lo que otros niños aprenden en la escuela y fui creciendo e intentando saber qué había detrás de todo, que era todo. Tenía, pues, sólo unos escasos años más que Elvirita cuando me encerré para siempre con el Misterio, tratando de escudriñarle, de hablar con él, de entenderlo. Pero nunca ví la Luz. Estudié, oré, pedí a la Virgen, de la que siempre fui devoto, que me iluminara y me ayudara. Pero permanecí en la oscuridad. Así, en la imposibilidad del convencimiento, llegué al final de mi estancia en el seminario.Y mi primer destino fue Killarney, la ciudad donde vivo y he vivido siempre. Con veintiún años me destinaron a coadjutor de una de sus parroquias. Y luego, con el tiempo, pasé a párroco. Me mantuvieron allí porque la Jerarquía nunca deseó que me moviera mucho fuera de mi círculo. Y también porque aprendí lo que, sólo en determinadas y escasas ocasiones, me permitió viajar y desplazarme. No sólo me conformé con estudiar nuestros textos sagrados. Leí y estudié Psicología. Y textos de otras religiones. Y la Cábala. Arañé todo lo que pude a los conocimientos sobre lo Oculto, lo que llaman paranormal. Y me mentí a mi mismo. Llegué a creer que era especial, que tenía un cierto poder sobre el interior de los otros. Y allí empezó todo. Mi seguridad en la superioridad de mi cerebro era tal que empecé a imponer manos, a curar enfermos, a liberar almas atormentadas. Recibí una llamada de mi Obispo. Tenía una carpeta con un gran expediente sobre su mesa. No habló mucho, sólo unas palabras que no olvidaré: “Padre O´Connor. Tenemos dos posibilidades. Que deje todo, su misión sacerdotal incluida, o que reconvierta lo que Ud. llama sus poderes y se ocupe de sus feligreses del modo que siempre la Iglesia lo ha hecho”
Ví mi vida rota, mis sueños y mi modo de ser destruidos, la admiración que despertaba en riesgo de acabarse. Me vi expulsado, acabado, pese a mi juventud. Pero mi inteligencia, en un arranque de coraje, me hizo decir mis primeras palabras salvadoras para lo que yo creía también la salvación de mi vida.
- Acato cualquier decisión, Eminencia. Sólo he pretendido ayudar a curar almas.
- Bien – dijo el obispo – en ese caso no podemos prescindir de alguien que, con humildad, reconoce sus errores y que, al mismo tiempo, acumula saber de siglos, conocimientos que pocos tienen sobre la mente y el espíritu humano. La misión de la Iglesia es ayudar a los que lo necesitan. Por eso, en casos excepcionales, tenemos que actuar también contra lo desconocido. Pero de una forma oficial. De una forma que no haga daño a nuestra Institución. Ahí requeriremos sus servicios. Y actuará. De modo contundente, ritual, con nuestra ayuda y la ayuda de Dios. Usted sabe que son muy pocos, contados, los que ejercen el exorcismo en nombre de nuestra Santa Madre, en nombre de Quién representamos. Escasamente un centenar de hombres en todo el mundo, reconocidos e integrados en nuestro Cuerpo de Salvación contra el Demonio. Usted será uno de ellos. Y ahora, váyase, obedezca, y siga con su tarea de todos los días en su parroquia. Recibirá el nombramiento en poco tiempo. Y actuará cuando se le ordene.
- Gracias, Eminencia.
Esas fueron mis últimas palabras en persona con el Obispo. Cuando, al cabo de los años, y con algún ya caso de lucha contra los malos espíritus en mi haber - siempre con miedo, siempre con cuidado de no traspasar la línea impuesta por mi propia Organización - murió el Obispo, el obispo Shannon, recibí una carta póstuma suya. Decía así:
“Padre O´Connor, rece por mi. No se si valdrá mucho o poco la oración. Al cabo del tiempo, me voy de este mundo sin seguridad en nada. Pero, desde aquella visita primera suya a mi despacho supe una cosa: si alguien puede hablar con la Muerte es Usted”.
Lo demás supone una larga existencia llena de dudas, temores, mala y buena conciencia a la vez, obediencia y alguna pequeña rebeldía. Dentro de poco me reuniré de nuevo con el obispo Shannon, aquél buen servidor de la Iglesia. Y, de nuevo cara a cara, no se muy bien en que estado, le diré:
“Hice lo que pude. Hasta que Ella llegó. Y, como todos, no la pude vencer”

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EXORCISMO EN IRLANDA, por David Nihalat

2009-08-29T08:12:00.000-07:00

Mi amigo David Nihalat da cursos de Lengua y Literatura Españolas en la Universidad de Adelaida, en Australia, donde reside habitualmente. Dado que él no pertenece a Escritores en Red, me ha pedido que le ceda un espacio en mi blog para poner su relato. Un relato que, de alguna forma, sigue a la entrada que hice hace unos días con el anterior mío, donde se explica la inquina - salvada ahora por Nihalat - que su tio Zenón le tiene a la niña.

Port

EXORCISMO EN IRLANDA

El padre O´Connor, ante la insistencia de Susy, la prima mayor de Elvirita, le volvió a repetir: “Susan, sorry, I can´t do it, she is out of my territory..I need an order of the Bishop to act…Exorcism can not be exerted without that order…”.
O´Connor era un viejo cura irlandés, afincado en una parroquia de las afueras de Killarney, que, según se contaba, había realizado exorcismos milagrosos con las más empecinadas endemoniadas de aquellas tierras. Susan había recibido carta de su padre, Zenón, sobre el extraño caso de la niña y había decidido, pese a no ser creyente, apelar a la fuerza de la sugestión y al viejo exorcista para salvar a Elvira. Sabía que su padre tenía dinero y, pasado ya el enfado de lo del Sporting de Gijón - aquella tarde en que por culpa, vaya Ud. a saber si de la niña o de qué, no fue capaz de vencer al Zaragoza y bajó a Segunda - podía pagarle el billete a España al anciano para que intentara sacar al demonio - o cualquier otro extraño espíritu - de su alma.
Pero el padre O´Connor se resistía. Era ya mayor y no se atrevía a actuar sin la aprobación de las autoridades eclesiásticas de su diócesis. Tampoco le apetecía mucho viajar en avión, pues pensaba que, más cerca ya del cielo, a lo mejor el Señor le llamaba y le decía: "Ya que pasas por aquí, quédate.” Y, realmente, no estaba muy seguro de que el Paraíso fuera más apetecible que la dulce campiña de su amada Eire.
El caso es que no aceptó. Y Susana decidió poner en marcha un plan alternativo: traería a Elvira a su casa, aprovechando el verano y, con el pretexto de que aprendiera inglés – el que se habla en Irlanda es de los más exactos – la tendría con ella una temporada y así, una vez en su territorio, el padre O´Connor podría ejercer su ministerio.
Así ocurrió. Era junio y aún faltaban unos meses para la fecha fatídica con la que el autor primero de esta historia había amenazado. Y Elvira madre llegó a Irlanda con Elvira hija, sin saber muy bien la razón final de la invitación de su sobrina. Le sorprendió que, un buen día, su hermano Zenón llegara y le dijera: “Toma, ahí tienes un sobre con dos billetes de Iberia para Dublin. Cogeís una maletita, un poco de ropa - llévate eso si, una rebeca porque allí hace fresco - y os vais a visitar a Susy, que está loca por veros. Y mira, aunque la niña es rarita, y nunca le he gustado, es la verdad, tu eres mi hermana y...yo no tengo problemas de dinero y no quiero discutir con mi hija”.
Elvira estaba acostumbrada a no contrariar a su hermano mayor y, al fin y al cabo, cambiar de aires y descansar también le vendría bien a ella, así que hizo lo que su hermano le decía y se embarcó en la pequeña aventura del viaje.
Cuando llegaron a Dublín, Susana les esperaba. Tomaron un tren hacia Killarney y no hablaron mucho de las verdaderas intenciones de Susy. Así pasaron varios días, descansando, haciendo turismo, hablando… Pero, al cabo de una semana, Susy le espetó a Elvira: “Mira, tía, lo se todo…lo del colegio, lo de la maestra, lo que está ocurriendo…y, sobre todo, temo lo que pueda ocurrir. Así que, por favor, no digas nada, y deja que me lleve a Elvirita una tarde a ver a un hombre sabio que la va a salvar”. Elvira, acostumbrada a aceptar el criterio de los otros, volvió a asentir.
De esta forma, al día siguiente, Susy cogió de la mano a la niña y se presentó en la parroquia delante del padre O´Connor. “This is Elv….”. Pero no pudo terminar la frase. Cuando iba a presentarle a su prima, el anciano sacerdote se desplomó, y, en perfecto castellano, un idioma del que no sabía una palabra, exclamó: “Oh, Dios mío, no, otra vez, otra vez no…¡ Cuando te convencerás de que mis estúpidos juegos de magia no valen contra Ella !
Elvirita, sonriendo, se volvíó hacia Susy y le dijo: “Primita, te has pasado de lista conmigo. Dicen que los demonios hacen que los poseídos por ellos hablen en lenguas extranjeras…Pobre Padre O´Connor…ya me contarás que hacemos con él ahora”.

David Nihalat

NOSOTROS, LOS DE ENTONCES...

2009-08-27T05:51:00.000-07:00

Llega septiembre. Y pensamos que no seremos los mismos. Porque las intenciones no son nunca ajenas a las circunstancias. En su misma esencia, el presente, el pasado y el futuro se mezclan, como señalaba T.S. Eliot. Lo hacen en la mente, lo hacen en el corazón, que dicen que son distintos.
Ha transcurrido un espacio de libertad social y llega el final del verano. Un tiempo que anuncia otro porvenir, el porvenir continuo en el que se enmarca la existencia. Yo siempre me sentiré por dentro el muchacho que escapó a Inglaterra, y luego al mundo, para descubrir que, caminando por las rutas de fuera, se caminaba, a la vez, por las de dentro. Siempre mantendré mis ilusiones. Pero Heráclito tenía razón cuando veía transcurrir desde la orilla el rio y sabía que nunca podemos tocar el mismo agua. Quizás uno no es el mismo después del paso de las experiencias. Pero no me gustan las palabras que definen a los seres humanos. Ni tampoco las que clasifican. Sí, el discurrir, sí los recuerdos, las fotos de la memoria de que habla Cortazar en Rayuela, ese libro mágico que todos deberíamos leer. Porque los recuerdos, los que deseamos conservar, son memoria viva del transcurso. E impulso.
Yo amo los intentos. Que nadie nos quite la gloria a la que nos llevan. Porque en ellos está el verdadero resultado de los sucesos. Decía Fernando Fernán-Gómez que "el éxito o el fracaso son sólo cuestión de perspectiva".
Por eso hay mirar desde todos los ángulos para aprender a ver, observar para aprender.
Y respirar para aceptar. El marco, no los contenidos. Ni las ideas preconcebidas, ni los conceptos banales y algunos tópicos enseñados, a veces con buena intención, incluso con cariño, pero que hay que revisar. Yo no quiero, nunca he querido, quedarme atado a la piedra de molino de la idea inmóvil, a la rueda de las falsas verdades. Deseo mantener la rebeldía que nos hace cuestionarnos todo, que basa la existencia más en la pregunta que en las respuestas.
"Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos", dijo Pablo Neruda.
Es verdad, pero también es una gran mentira.

PASAJE ANTERIOR

2009-08-24T08:57:00.000-07:00

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.....Esta noche he soñado. He soñado un sueño extraño. Emilio Porta me contaba una historia relacionada con Elviria que era todo dolor y ternura. Eran escenas de la niña muy atrás en el tiempo. No sé si son las palabras perdidas de Emilio; pero algo son, desde luego. Escenas que van dejando un rastro de misterio que pisa el límite mismo de la animalidad humana. No sé si podré trasnmitir estas sensaciones, yo no soy escritor, soy salteador de Bitácoras; por eso dudo de que estas palabras sepan transmitirlo. Lean pues.

Morfeo

.....Su tío Zenón, que era de Luarca, nunca le perdonó a Elvirita lo del Sporting.

......- Zenón, hermano, que son bromas de niña, si sólo tiene cuatro años…

.....- ¿Cuatro años, eh? Cuatro años y mira como si tuviera treinta… Y habla poco, pero cuando habla dicta sentencia… "No te empeñes tio, el Sporting no marcará. La puerta está cerrada”. ¿Cerrada? Tiros, remates de cabeza, dominio total… y fuimos incapaces de meter un gol… y por un punto bajamos a segunda… Esta niña es maléfica. Jamás me ha dicho nada amable, ni siquiera cuando le daba caramelos… o le traía un juguete. “Yo no quiero jugar, tío… el caramelo dáselo mejor a la Señora, ella me dirá si puedo tomarlo….” A la señora, ¿a qué señora? Tu hija está loca, siempre ha sido una niña absurda y rara… deberías llevarla a un internado. Desde que falta su padre siempre ha hecho lo que le da la gana...

......- No, tío. Yo sólo hago lo que me mandan.
......-¿Quién? ¿Tu madre?
......- No, tío. Ella. La que es más fuerte que todos nosotros.

......- ¿ Y ella también, sabe de futbol, ella decide los resultados de los partidos, ella hace que seas una niña insoportable?

......Elvirita miró a su tío y, por una vez, le sonrió: “No te preocupes. El Sporting volverá el año próximo a primera. Al fin y al cabo estas cosas no son importantes”

Emilio Porta

JERUSALEN

2009-08-17T20:22:00.000-07:00

Las calles vacías, los edificios destruidos, el polvo, todo era sombra cuando deambulabas por aquella ciudad. A lo lejos, restos de una muralla, un gran muro que se mantenía erguido, una cúpula dorada y nombres grabados en la piedra de las esquinas. Algunos en inglés, otros en árabe, otros en hebreo. Debió de ocurrir una hecatombe, una gran guerra, un terremoto, porque no quedaban huellas de dioses ni de hombres. Sólo desolación y ruinas, sólo olvido. Y, sin embargo, debió ser una gran ciudad, un importante centro comercial y político, una extraordinaria urbe. Paseé por sus calles desiertas buscando su memoria, tratando de descubrir el secreto de su historia. Pero sólo silencio, un inmenso silencio rodeó mis pasos. De pronto me topé con un anciano de larga barba blanca que sólo repetía una frase: “Es mi ciudad, es mía”. Más allá otro anciano repetía una frase parecida: “Es la ciudad de Alá, nuestra tierra santa, es nuestra”. Y otro anciano, mas allá, con las manos cruzadas, parecía orar y murmuraba: “Señor, tu ciudad, Señor, tu sangre derramada en sus vías, Señor, tu Reino”.

Ninguno de los ancianos pareció apercibirse de mi presencia. Ni de la de ellos entre sí. Seguí mi camino sin volver a ver nadie. Sólo un lugar con sus templos y sus calles abandonadas. Se levantó un viento extraño y me pareció escuchar una voz que se filtraba entre las piedras y me decía: “Vete, aléjate, ya sólo quedan ellos y mi Nombre”.

DESNUDEZ DEL MAR

2009-08-17T09:10:00.000-07:00

La desnudez del mar
oculta el alma.

El mismo espacio
inabarcable.

La misma fuerza
capaz de doblegar
lo concreto.

La misma calma
capaz de recoger
lo invisible.

La desnudez del mar
no tiene límites.

Es un cuerpo de agua
que brilla con el sol
y en la sombra se esconde.

Un cuerpo lleno
de otros cuerpos.

Como la vida,
que funde el misterio
y lo explícito.

Y el fondo cubre
toda su superficie.

La vida que se mueve.

Y quieta camina
en el giro que todo lo contiene.

LAS DOS CARAS

2009-07-13T19:10:00.000-07:00

La Belleza se defiende de la Crueldad
mostrando formas y colores.
Enseña el cielo el azul sin mostrar
el ave muerta por el águila.
Enseña el bosque sus ramas,
sin desvelar la caza del ciervo por el hombre.
Y el desierto muestra su luz,
pero esconde el veneno de los alacranes.

Es la vida. Que trata de ocultar la muerte.

Reflexión 1

2009-06-14T15:47:00.000-07:00

(De Diario de un Sublunar)

“Al final se trataba de un problema de supervivencia psicológica. De que su cuerpo respondiera. Si no lo hacía, su mente no podría tener el soporte necesario y todo se vendría abajo. En esos días el frío le estaba afectando profundamente. Se encontraba físicamente débil, sin capacidad normal de reacción ante las situaciones. Sentía el dolor y la incertidumbre que suponen saber que siempre nos enfrentamos a un problema de supervivencia, de mera supervivencia, y que la Naturaleza es mera sujeción a la Ley del más fuerte. Un documental, doloroso como todos los que nos enseñan esa ley animal, acerca de una leona protegiendo a sus crías y sin poder evitar que una de ellas cayera muerta ante otro león, y el ver cómo, tras llorar y lamer a la cría muerta, igual que un ser humano, la leona iba en busca de comida y esa comida era un antílope, le hizo desear que el mundo explotara de una vez y el Dios creador de esa Naturaleza explotara con él. Africa, Gaza, Israel, la vida, todo se encontraba alrededor de esa dinámica: el hombre como un animal más en busca de ocupar un territorio, un lugar a expensas de los otros. Y la palabra, lo único que podría hacer que compartiéramos las cosas, era utilizada únicamente para defender posiciones y adorar a los propios dioses causantes de nuestra tragedia.”

Continuidad.

2009-05-16T17:19:00.000-07:00

"Nunca andes por el camino ya andado pues conduce únicamente hacia donde los demás ya fueron"

Esta cita de Graham Bell siempre me ha gustado, pues señala que es bueno explorar vias personales de conocimiento y expresión. En Literatura el lenguaje es básico para comunicar las ideas y las sensaciones. Pero cada uno tenemos una forma de utilizarlo. Hoy quiero hacer un homenaje escrito a ese lenguaje, con un poema sobre el mismo.

EL LENGUAJE

Y así vamos todos,
caminando,
tratando de dejar
piedra sobre piedra,
escribiendo
un único poema colectivo,
infinito y eterno,
desde la creación del lenguaje.

Ese poema es la Palabra.
La Palabra que es todas las palabras.
El instrumento al servicio de la idea.
Que es la misma idea,
pues no puede nacer la hija
sin la madre.

¡Oh poderoso lenguaje,
tu eres el Creador!,
pues, desde el miedo y la necesidad,
creaste la conciencia.

Sin ti no hay referencia de lo Humano.
Sin ti sólo somos una mísera especie.
Tan extraña como las otras.
Tan animal como el nombre que les damos.

Es nuestra la Palabra. Es de todos.
En el idioma de cada territorio.
En las formas de cada época.

Nadie puede adueñarse de su uso.
Aunque seamos nosotros,
los arrogantes esclavos de la vanidad,
los que señalemos su valor.

El mamífero herido por el rayo de la Luz,
el ser que habla,
capaz de crear con Ella,
de pensar, vivir, soñar.

Y que, en su dolorosa pretensión de Eternidad,
desea habitarse en su propio instrumento.
Y junta las palabras en sus códigos,
para que el tiempo no le destruya.

Creador, dándose a si mismo la vida,
el Verbo se hace Hombre.

CONSPIRACION DE NUMEROS

2009-01-16T08:21:00.000-08:00

Se empeñó en buscar alternativas, nuevos signos que ofrecieran diferentes posibilidades. Ni árabes ni romanos. Pensaba que podía inventar símbolos que pudieran ser utilizados por sus vecinos. Y por el resto de la Humanidad.
Era otra época. Ni el Imperio romano había acabado, ni los emiratos árabes se habían extendido por el mundo conocido.
Allí, sólo, en su casa de Lazburg, el matemático visigodo trazaba nuevas líneas para dar forma a las cantidades, para poder contar y sumar de un modo distinto.
Pero estaba fuera de tiempo, fuera de lugar. Tanto que, una noche, se reunieron, esta vez con un mismo objetivo, los números árabes y los romanos. Y acabaron con él y con sus sueños.
El era un disidente, con ideas propias. Por eso lo mataron.

Emilio Porta

FRIO

2008-11-09T12:21:00.000-08:00

Frío en la cara...música de clarinete rodeada de invierno…¿60? ¿70?... años de cronología, de permanencia de los sueños, de tener que ganarse la vida tocando. Ahora en la calle, en una esquina, como un adorno de Navidad con alma.

Paso deprisa por la avenida de la Paz y la paz me parece más callada que nunca. Paz como nombre y como estancia silenciosa de la escasez, del tiene que ser así porque no hay otra.

Mientras, con los botones abrochados hasta arriba, el hombre del clarinete, ¿50?¿60?, apoya la espalda sobre una fachada de mármol. Lejos de su país, de su lengua, sus recuerdos. Lejos de la vida, aunque las notas de la melodía nos parezca que levantan su espíritu.

Escondido, asustado por el largo viaje hacía la tierra que pensó de promisión, sigue tocando mientras ve como los transeúntes caminan deprisa, perdidos entre sus pensamientos.

El los observa, a la vez que sopla y modula las notas de Smetana en la esperanza de encontrarse con ellos y noten su presencia. Con la esperanza de que se detengan y hagan una pequeña pausa para mover unas monedas desde sus bolsillos hasta el tapete tendido en la acera.

Pero hace frío. Demasiado frío para desalojar la mano del guante.
Demasiado frío para mirar. Y pararse.

(Emilio Porta. De Diario de un Sublunar, Noviembre 2008)

2008-10-20T18:45:00.000-07:00

Escrito en la sesión inaugural de la Tertulia de la calle Paz 4.

“El comienzo de la escritura está siempre en la mirada. La vida consiste en saber mirar. Mi concepto de la Literatura parte del exterior, del paisaje en el que el yo del escritor no está, es excéntrico a él, lo mira desde fuera. El escritor, entonces, entra con su mente en el lugar que observa, en los objetos, las cosas que contempla, las secuencias que ve.
Y actúa. Y transforma. Hace, de una realidad que no le pertenecía, otra distinta, siendo la misma, pero vista a través de él, de su mirada. Crea otra realidad.
Se ha producido la transformación, el proceso literario. A través, primero, de esa mirada, y, luego, de la mecánica de la escritura, cambiando el objeto sin matices por una realidad distinta, vertida a papel o la pantalla del ordenador por medio de la voluntad (inspiración y trabajo) del escritor.
El objeto literario ya tiene adjetivo. Y pierde su condición y la forma de los que lo miraron, en algún instante, con la vista.
Pasa, a partir de cómo el escritor lo ha elaborado, a ser Literatura.

En esa transformación los géneros no cuentan nada. Son una mera referencia de coleccionista, de director de una Galeria de Arte. A mi me gusta decir que los géneros los inventaron los bibliotecarios de todas las épocas para hacer más sencilla y fácil su labor: clasificar. Pero jamás el marco – como señala un párrafo de mi novela Destinos y Caballeros – puede ser superior a la obra que enmarca. Jamás la materia del lienzo puede estar por encima de lo reflejado.”

Emilio Porta. 20-X-2008

DESIGNIOS

2008-07-03T12:52:00.000-07:00

Yo cambio los designios

Yo abato los conjuros
y desvío con mis manos
la fuerza oculta
del giro de los astros.

Soy su dueño,
no su poseído.

ANTESALA

2008-07-03T12:38:00.000-07:00

Antesala.

Uno está ya buscando la vida
del regreso.
La distancia focal
de los primeros sueños.
El lento e imperceptible recorrido
de lo efímero.

Uno está entretenido
en dibujar los mapas,
en elegir las rutas,
y el tiempo, se echa encima.

Se nos coloca encima
como un pesado abrigo
guardado en un armario
cerrado de la casa,
una prenda callada,
llena de ingratitud.

Nos habla de la edad.
La propia o la inventada,
las horas y los años guardados
para luego.

Y ese luego, no existe.
Es el pasado mismo,
lo que siempre ha ocurrido,
lo que queda detrás
de cualquier biografía.

Un amor, un deseo, una estancia, un viaje,
unas fotos que apenas desliza la memoria.

Ese luego es ahora,
es continuo presente.
Y lo que, ingenuamente,
llamamos antesala o creímos peldaños
de una apuesta futura, se nos viene
a las manos como la única vida.

Emilio Porta.

PRIMERA ENTRADA

2008-06-30T10:07:00.001-07:00

¡Bienvenidos a mi blog!